Глава 661: «Великие силы мира: после долгого единства наступает распад!»
Похороны Патрика О'Коннелла стали той самой спичкой, что подожгла Северную Ирландию.
Там не было священников, не было заупокойных молитв – только молчаливая толпа и клокочущая в груди ярость, готовая вырваться наружу раскаленной лавой.
Фотография застенчиво улыбающегося мальчишки, напечатанная на дешевом картоне, взмыла над головами людей, превратившись в боевое знамя.
Как только церемония завершилась, люди не разошлись. Напротив, они, словно железные опилки, притянутые мощным магнитом, слились в единый, тяжелый и гневный поток, хлынувший к тому самому британскому блокпосту, где оборвалась жизнь Патрика.
— Убийцы!
— Вон из Ирландии!
— Жизнь за жизнь Патрика!
Град камней обрушился на бронемашины и щиты заграждения.
Первый «коктейль Молотова» прочертил дугу в сером небе и с характерным звоном разбился о борт бронетранспортера «Саксон».
— Бум! — Вспыхнуло пламя, повалил густой черный дым, металл жалобно заскрежетал под воздействием жара.
Солдаты в панике начали отступать; кто-то, задетый брызгами горящей смеси, истошно закричал.
— Огонь! Рассеять их! Резиновые пули! Газ! — Надрывался лейтенант, но его голос тонул в общем гуле.
— Пах! Пах! Пах! — Глухо захлопали гранатометы с резиновыми пулями. В толпе начали падать люди, корчась и хватаясь за пробитые животы и ноги. Белые облака слезоточивого газа поползли над мостовой.
Кашель, крики, ругань – всё смешалось в один безумный звук.
Но это не испугало толпу, а лишь подлило масла в огонь. Ярость сдетонировала!
Бунт, словно эпидемия, за считанные часы выплеснулся за пределы квартала Фитц и охватил весь Белфаст.
Горожане вместе с бойцами сопротивления строили баррикады из старых авто, горящих покрышек и бетонных труб с ближайших строек. Все выезды на главные магистрали и мосты были перекрыты.
Пути к казармам и порту оказались отрезаны.
Британский грузовик снабжения, попытавшийся прорваться через заслон, получил в борт десяток бутылок с бензином и за секунды превратился в гигантский костер. Пылающий остов машины стал непреодолимым препятствием.
Транспортная система города умерла. Пульс Белфаста остановился.
Жилые кварталы превратились в крепости. Из окон верхних этажей на головы британских патрулей летели кирпичи, цветочные горшки и даже старые холодильники.
Над Белфастом кружил вертолет «Си Кинг», разрезая лопастями дымный воздух. Репортер BBC Марк Стэнтон наводил камеру на хаос внизу, слушая в наушниках нервные команды из студии.
— Мы пролетаем над кварталом Фитц. Зрители могут видеть… — его голос шел в прямой эфир. — …что беспорядки достигли центра города. Противостояние между армией и гражданскими не стихает…
В объективе внезапно полыхнула яркая оранжевая вспышка.
— Это еще что? — Оператор Анна резко дернула камеру. Стэнтон похолодел.
Огненная стрела с белым шлейфом на огромной скорости неслась прямо к вертолету. Пронзительный свист заглушил рокот винтов.
— РПГ! — Закричал второй пилот.
Летчик рванул рычаг на себя, вертолет свечой пошел вверх. Стэнтона швырнуло на переборку, кадр в камере превратился в размытое пятно. Репортер увидел в окне, как снаряд пролетел в считанных сантиметрах от брюха машины, едва не лизнув шасси своим пламенем.
— Ба-бах!
Взрыв прогремел чуть сзади. Ударная волна завалила вертолет на бок. Стэнтон с ужасом заметил, как куски хвостового винта разлетаются веером брызг. Машина вошла в неуправляемый штопор.
— Прыгайте! Все вон! — Крик пилота утонул в скрежете сминаемого металла.
В состоянии невесомости Стэнтон нашарил сумку, Анна уже отстегнула ремни, не выпуская камеру из рук.
Когда вертолет рухнул на площадь Святой Анны, последним, что он увидел, была толпа молодежи с «коктейлями Молотова» – их лица в отсветах пожаров казались ожившими картинами из ада.
Удар – и темнота. В ушах Стэнтона еще долго эхом отдавались его собственные слова из незаконченного репортажа…
Черт, кажется, мне конец.
В зале заседаний кабинета министров на Даунинг-стрит, 10, стояла мертвая тишина. Все взгляды были прикованы к большому экрану, где трансляция BBC внезапно прервалась дикой тряской и помехами.
Министр финансов выронил ручку на блокнот, министр внутренних дел вцепился в края пиджака, даже секретарша с кофейником замерла в углу.
Вспышка, крик Стэнтона и кадры разлетающихся лопастей вертолета подействовали как удар кувалдой. Экран заполнился «снегом», оставив лишь панические вопли из студии в динамиках.
Премьер-министр медленно поднялся с дивана. Его лицо было мертвенно-бледным, а взгляд – пугающе спокойным. Он нервно поправил галстук. — Известите Министерство обороны: 3-я воздушно-десантная бригада должна немедленно войти в Белфаст. Танковый полк перебросить из Ливерпуля ночным рейсом. К шести утра город должен быть полностью блокирован.
Он обвел взглядом министров. — Разрешаю применение боевых патронов. Мне плевать, сопротивление это или просто банда, — те, кто стреляет по британским вертолетам, должны заплатить.
— Но, господин премьер-министр, огонь на поражение может вызвать… — начал было министр внутренних дел.
— Может дать им понять, кто здесь хозяин!
Премьер грохнул по столу так, что кофе выплеснулся из чашек. — С самой атаки на казармы наши солдаты гибнут, репортеров сбивают в небе, а индекс на бирже катится в бездну! Если мы сейчас отступим, вспыхнет вся Ирландия, потом Шотландия, а за ней и Уэльс!
Он подошел к карте и с силой ткнул в точку, где находился Белфаст:
— Оцепите город. Обыскивайте каждый дом. Каждого, кто участвовал в бунте – стариков, детей, кого угодно – за решетку! Они должны уяснить, что значит бросать вызов Британской империи!
— Господин премьер-министр.
Министр обороны сэр Дэвидсон поднялся, дрожащими пальцами вынимая из папки лист с цифрами. — Для развертывания 3-й бригады нужны транспортники C-17. Только на топливо и боеприпасы… мы уже превысили оборонный бюджет этого квартала на 12 процентов.
Премьер замер.
Нет денег?
У «владычицы морей» кончились деньги?!
— Ротация флота в Персидском заливе, которую вы одобрили в прошлом месяце, еще не оплачена. Обслуживание новых эсминцев вышло за рамки сметы, ремонт казарм в Германии…
Голос Дэвидсона становился всё тише. — Минфин прислал сводку: если мы начнем полномасштабную операцию, оборонный бюджет просто лопнет. Мы сорвем закупки вооружения на следующий год.
Тишина стала невыносимой, лишь тиканье часов на стене отбивало ритм краха.
Премьер медленно повернулся. — Повтори еще раз.
— Средств… просто нет, сэр.
Дэвидсон не поднимал глаз от своих ботинок. — Запасов на складах едва хватит на один уличный бой средней интенсивности. Чтобы подавить Белфаст, нам придется просить в долг технику у Франции или США, а на это уйдет минимум три дня…
— Три дня?
Премьер горько усмехнулся. — Когда их помощь придет, ирландцы уже будут штурмовать Ливерпуль!
Он схватил трубку телефона:
— Соедините с Министерством финансов! Мне плевать, где они возьмут деньги – пусть хоть переплавят столовое серебро Её Величества, но найдут средства на подавление бунта! Это не просьба, это приказ!
Из трубки донеслось нечто такое, отчего лицо премьера окончательно осунулось. Он с силой швырнул трубку на рычаг.
Он подошел к окну и уставился в серую лондонскую хмарь. — Почему до некоторых никак не дойдет… сейчас не время трястись над каждым пенни, — прошептал он сам себе.
Премьер стоял у окна, касаясь пальцами холодного стекла. Лондон снаружи казался выцветшим и дряхлым.
Вся его показная жесткость только что разбилась о суровую реальность пустого кошелька.
Он достал мобильный. Имена в записной книжке теперь жгли ему руки: главы банков, наследники Ротшильдов, олигархи Сити.
Когда-то эти люди ловили каждое его слово, а теперь он должен был униженно просить у них взаймы.
— Соедините с Джеймсом Уилсоном, — распорядился он.
Уилсон был некоронованным королем финансового Сити, воротилой, в чьих руках была сосредоточена львиная доля частного капитала страны.
В трубке послышался щелчок клюшки для гольфа и ленивый смешок:
— Господин премьер-министр? Неужели вы решили пригласить меня на чай в столь поздний час?
Премьер сглотнул ком в горле:
— Уилсон, ты видишь, что творится в Белфасте. Армии нужны деньги. Сейчас же.
Смех на том конце оборвался. Голос стал сухим и деловым:
— Деньги? Послушайте, господин премьер, вы же знаете ситуацию. Доходность гособлигаций Британии подскочила на три пункта, межбанковские ставки пробили потолок.
— Я не за сводками тебе звоню!
Голос премьера сорвался на крик, но он тут же взял себя в руки. — Мне нужно пятьдесят миллионов фунтов в течение недели. Взамен правительство готово расширить лицензии на добычу в Северном море или… выставить на торги часть прав на управление лондонским метро.
Минута молчания прерывалась лишь звоном льда в стакане на том конце провода. — Северное море? Лейбористы вцепятся вам в глотку. А метро… Вы закладываете национальное достояние, господин премьер.
Уилсон заговорил с явным азартом:
— Дайте мне время до завтрашнего утра. Моим консультантам нужно оценить риски.
— До утра?! — Премьер скрипнул зубами. — К утру Белфаст уже будет отдельным государством!
— Ничем не могу помочь, — голос Уилсона стал холодным. — Капитал не любит спешки, особенно когда речь идет о стране, которой нечем кормить собственную армию.
Короткие гудки вонзились в ухо премьера.
Он в ярости швырнул телефон на диван.
Перед глазами всплыла картина из дедовского кабинета: 1918 год, мощь Королевского флота, господство над миром. Тогда Британия не просила в долг, за неё платил весь мир. А теперь он вынужден закладывать метро ради подавления бунта в собственной провинции.
К ночи на почту премьера упало семь «писем о намерениях».
Банк «Барклайс» давал тридцать миллионов под залог управления аэропортом Манчестера. Катарский фонд предлагал инвестиции в обмен на застройку олимпийских объектов. Даже американские хедж-фонды прислали завуалированные предложения, претендуя на долю в британских электросетях.
— Подписывайте, — бросил премьер министру финансов. Его глаза покраснели от недосыпа. — Соглашайтесь на всё, лишь бы деньги были через три дня.
Он не заметил, что среди этих писем два принадлежали офшорам с Каймановых островов.
Одна фирма называлась «Серебряное Крыло», другая – «Экваториальная Торговля». Их истинные владельцы в этот момент сидели в пентхаусе в Мехико, глядя на котировки Лондонской биржи.
— Рыбка заглотила наживку, — Мануэль Гарсия поднял бокал с текилой. Его дед был революционером-партизаном, а сам он стал хищником Уолл-стрит.
После прихода Виктора к власти мексиканцы со всего мира потянулись на родину. Старое предубеждение исчезло: эти люди могли и на бирже врага порвать, и работать за двоих.
Секретарша София открыла файл с оценкой активов:
— На Даунинг-стрит паника, проверки почти не проводят. Через «Серебряное Крыло» мы получили двадцать процентов порта Ливерпуля, а через «Экваториальную Торговлю» скупили облигации шотландских вискикурен. Пока это мелочи, никто не забьет тревогу.
Гарсия усмехнулся, глядя на карту Британии на экране:
— Мелочи? Через Ливерпуль идет пятая часть грузов страны. А эти заводы – это контроль над водой в Шотландии. Сейчас это мелочи, но когда британская экономика превратится в такие же руины, как улицы Белфаста, эти «мелочи» станут ломами, которыми мы вскроем им грудную клетку.
София открыла следующий список:
— На очереди угольные шахты Уэльса и оловянные рудники в Корнуолле. Правительство мечтает избавиться от этих убыточных зон. Мы зайдем туда под видом «эко-инвестиций» за сущие гроши.
— Не спеши.
Гарсия покачал бокалом, в котором дрожали огни Мехико. — Британцы дорожат приличиями. Они как нищая аристократка: панталоны в дырах, но кринолин должен быть с золотым шитьем. Мы будем обрывать этот кринолин по кусочку, пока они не останутся на морозе, думая, что просто потеряли брошку.
За окном расцвели фейерверки над Мехико. Гарсия поднял бокал в сторону океана:
— За закат Британской империи. До дна.
…