Глава 1423 - Перепалка в прямом эфире
Лин Фань покинул стены Шахматного клуба «Древесные Мастера», бросив короткий взгляд на экран смартфона, где светился адрес следующего пункта назначения.
«Может, ещё не поздно отказаться?» — пронеслась в его голове предательская мысль.
Сердце совершенно не лежало к посещению этого мероприятия, именуемого национальные гонки «Золотой кубок». Шум моторов, запах жжёной резины, толпы людей — всё это сейчас казалось ему невыносимо скучным. Однако слово, данное Юнь Цзинлуну, весило больше, чем сиюминутное желание покоя. Раз обещал — придётся ехать, скрепя сердце.
Он убрал телефон в карман и неспешно направился к парковке Выставочного центра Лючэна.
---
Выставочный центр Лючэна. Главный выставочный зал.
Среди рядов картин и каллиграфических свитков выделялась фигура молодой девушки в светло-зелёном длинном платье. Она держала селфи-палку, что-то увлечённо рассказывая зрителям по ту сторону экрана. Её иссиня-чёрные волосы водопадом спадали на плечи, а лёгкий, едва заметный макияж лишь подчёркивал природное совершенство её черт. Даже в этой толпе её красота сияла подобно редкому драгоценному камню.
Звали эту девушку Цюй Цинъин. Она училась на третьем курсе Университета Лючэн, постигая тонкости искусства.
В свободное от лекций время Цюй Цинъин вела стримы. Но в отличие от многих сверстниц, она не танцевала и не пела, а рассказывала об искусстве, применяя полученные знания на практике. Вот и сегодня, едва услышав о выставке каллиграфии и живописи в Выставочном центре Лючэна, она, наскоро перекусив после пар, помчалась сюда, чтобы поделиться прекрасным со своими подписчиками.
— Ребятки, обратите внимание на этот свиток, — её мелодичный голос лился из динамиков тысяч телефонов. — Эта работа принадлежит кисти председателя Ассоциации каллиграфов города Лючэн, господина Цзян Чжэнъяна. Это одно из его ранних творений, написанное ещё в молодости.
Она изящно указала свободной рукой на висящий перед ней иероглифический свиток. Стоило ей закончить фразу, как чат трансляции взорвался потоком сообщений.
[Любитель Чернил]: «Не зря он председатель Ассоциации! Почерк действительно впечатляет!»
[Вечный Студент]: «Да уж, в каллиграфии без таланта никуда. Таким бездарям, как я, хоть всю жизнь тренируйся — толку будет ноль».
[Заботливый Батя]: «Отличная работа! Уже сделал скриншот, покажу своему оболтусу, когда домой вернусь. Пусть посмотрит, как надо писать, а то курица лапой лучше выводит!»
[Эстет из провинции]: «Работы господина Цзяна действительно достойны изучения. Эх, жаль, что он не выпустил учебник со своими прописями!»
Поток восхищения казался бесконечным, пока в ленте комментариев не появилось сообщение, от которого повеяло холодом и высокомерием.
[Красавчик]: «Провинция есть провинция. Сборище деревенщины, которая слаще морковки ничего не ела! И вот эту мазню вы называете хорошей каллиграфией?»
Пользователь с ником «Красавчик» ворвался в уютную атмосферу стрима, словно слон в посудную лавку. Зрители, до этого дружно нахваливавшие Цзян Чжэнъяна, мгновенно ощетинились. Этот выскочка не только унизил уважаемого мастера, но и оскорбил всех жителей Лючэна разом. А поскольку львиная доля аудитории Цюй Цинъин была именно оттуда, ответная реакция не заставила себя ждать.
[Гроза Районов]: «Слышь, Красавчик, ты вообще кто такой? Может, покажешь свои шедевры, раз такой умный?»
[Справедливый]: «Интересно, сколько тебе лет, диванный критик? Покажи-ка нам пару своих работ, написанных в том же возрасте, что и мастер Цзян. Дай нам, деревенщине, прикоснуться к великому!»
[Ядовитый Плющ]: «Вот-вот! Раз ты такой крутой, выкладывай свои каракули. Просвети нас, сирых и убогих!»
Мочэн. Роскошный таунхаус в элитном районе.
В одной из комнат, развалившись в кресле, сидел парень с самой заурядной внешностью. В одной руке он держал пакет с картошкой фри, а в другой — стакан с мутной, приторно-сладкой газировкой, которую он почему-то называл «мыльной водой» из-за её странного привкуса.
На его лице играла самодовольная ухмылка.
— Деревенщина, она и есть деревенщина. Ничего не понимают, — прошамкал он с набитым ртом, роняя крошки на дорогую футболку.
Жирными от масла пальцами он поднёс стакан к губам и сделал жадный глоток. Для кого-то вершиной кулинарии были изысканные блюда, но для него не было ничего лучше сочетания жирной картошки и дешевой шипучки.
Громко и с удовольствием рыгнув, он снова уткнулся в телефон, предвкушая, как сейчас эта толпа провинциальных невежд заткнётся, раздавленная его авторитетом. Он был уверен: стоит им увидеть его геолокацию, как они тут же прикусят языки. Ведь он специально открыл отображение своего местоположения. Два золотых иероглифа «Мочэн» должны были подействовать на них как магический амулет.
Однако, взглянув на экран, он застыл. Картофелина так и не донеслась до рта.
«Что за?..»
Этого не могло быть. Вместо того чтобы со стыдом замолчать и преклониться перед жителем мегаполиса, они... они посмели огрызаться?!
«Это ненаучно!» — пронеслось у него в голове.
Гнев тёмной волной поднялся в груди.
«Кучка грязных колхозников!»
Он с остервенением пережёвывал картошку, скрипя зубами так, что казалось, эмаль вот-вот посыплется.
Ф-ф-ух!
Сделав глубокий вдох, он попытался подавить ярость. Нельзя терять лицо. Он должен поставить их на место.
Быстро печатая липкими пальцами, он отправил новое сообщение:
[Красавчик]: «Я из Мочэна. Да, я сам не пишу, но я умею ценить и разбираться в искусстве. А вы — просто лягушки в колодце, которые видят лишь клочок неба!»
Пусть его собственный почерк напоминал следы пьяного паука, зато у него был вкус! И глаз намётан. Каждое его слово сочилось высокомерием и чувством собственного превосходства, словно сама прописка в Мочэне автоматически делала его сверхчеловеком.
Увидев подтверждение его локации, чат взорвался с новой силой.
[Наблюдатель]: «Ого, я сразу не заметил! А ведь этот Красавчик реально из Мочэна пишет!»
[Городская Легенда]: «И правда! Оказывается, к нам заглянул друг из столицы!»
[Подлиза]: «Ну, раз человек из Мочэна, то, наверное, он и правда больше нас видел и знает...»
Некоторые, увидев престижную геолокацию, тут же начали переобуваться в воздухе, готовые целовать песок, по которому ходил столичный гость. Но, к счастью, у большинства жителей Лючэна был крепкий хребет.
[Патриот Лючэна]: «И что с того, что из Мочэна? Это что, даёт право поливать грязью наших мастеров? Есть талант — покажи, нет — молчи!»
[Скептик]: «Точно! Языком чесать — не мешки ворочать. Каждый может назваться критиком».
[Миротворец]: «Ладно, хватит кормить тролля. Давайте лучше стрим смотреть!»
В таунхаусе Мочэна Красавчик читал комментарии, и его лицо светилось торжеством. Но в глубине глаз всё ещё плескалось презрение. Для него Лючэн был дырой на карте, и то, что некоторые начали перед ним лебезить, казалось ему совершенно естественным порядком вещей.
Однако...
Пролистав ниже и увидев, что многие продолжают дерзить, он помрачнел. Лицо его налилось кровью.
«Да как эти смерды смеют?!» — он едва не подпрыгнул на месте от возмущения.
Х-х-х...
Он шумно выдохнул, заставляя себя успокоиться. Нельзя срываться. Если он выйдет из себя, то проиграет. Если кто-то узнает, что он, элита из Мочэна, опустился до базарной ругани с деревенщиной, его засмеют в собственных кругах.
Он должен сохранять маску холодного аристократа. Он раздавит их интеллектом и знаниями. Пусть он не умеет писать иероглифы, но теорию знает на зубок.
Отложив любимую картошку и стакан с шипучкой, он застучал пальцами по экрану с пулемётной скоростью.
[Красавчик]: «Цк-цк-цк. И это уровень председателя вашей Ассоциации? Смешно. Провинция навсегда останется провинцией. Такое убожество называть каллиграфией? У нас в Мочэне любой рядовой член ассоциации пишет лучше, чем ваш хвалёный председатель».
Каждое его слово было пропитано ядом, призванным унизить Цзян Чжэнъяна и возвеличить Мочэн.
В чате тут же образовался раскол.
[Сомневающийся]: «Слушайте, а ведь Красавчик дело говорит. Если присмотреться, ничего особенного в этих иероглифах нет. Обычные закорючки».
[Поклонник Элиты]: «Сразу видно эксперта из Мочэна! Такой острый глаз нам и не снился».
[Правдоруб]: «Пф-ф! Врать — не мешки ворочать. Ты такой крутой? Докажи! Или только языком молоть горазд?»
[Злой Критик]: «Вот именно! Критиковать с дивана каждый может. Эксперт, блин. Тьфу на тебя!»
Чат превратился в поле битвы. Одна половина яростно нализывала Красавчику, другая — отстаивала честь родного города.
Цюй Цинъин, глядя на бегущую строку комментариев, почувствовала, как голова начинает раскалываться.
«Боже мой! Они же сейчас передерутся!» — в ужасе подумала она.
За всё время ведения блога она впервые столкнулась с таким хаосом. Если это не прекратить, стрим можно заканчивать. Кто будет смотреть на картины, когда в чате идёт такая война?