Глава 2
Его настоящее имя было Лоренцо Вашингтон.
Биг Джо стал О-Джи этого района еще до того, как ему исполнилось двадцать пять.
Крипс.
Группировка, зародившаяся в 1969 году в Саут-Сентрале, Лос-Анджелес.
Больше половины своей истории она проливала кровь на бетоне, и прямо на этом бетоне вырос хип-хоп.
Музыка, рожденная в гетто.
Язык гетто.
Ритм гетто.
Банда и хип-хоп всегда были единым целым.
Старший брат Биг Джо, известный как Литтл Кей, тоже был рэпером.
Будучи членом Крипс, он успел сделать себе имя в андеграунде Лос-Анджелеса, но в двадцать два года был застрелен прямо из проезжавшей машины.
Не успела кровь высохнуть на асфальте, как вышел мемориальный трек, попавший в ротацию на радио.
В гетто смерть всегда была такой.
На чьем-то гробу расцветала чужая карьера.
«Будь брат жив, он бы давно перевернул всю индустрию».
Биг Джо заполнил пустоту после смерти брата грубой силой.
Он отлично стрелял, но вот зажигать у микрофона не умел.
Поэтому решил растиражировать тех, кто способен вести за собой толпу.
«Выбраться наверх» из района означало простую вещь: если один добивается успеха, кормится весь квартал.
Как Неймар кормит свою фавелу, как Доктор Дре представляет Комптон… Когда рэпер из гетто штурмует Биллборд, за его спиной всегда стоят связи и деньги старших братьев с района.
Биг Джо взял эту роль на себя.
Он собирал талантливых парней со всего района, оплачивал им студии, находил биты и выстраивал нужные связи.
Вот только…
«Чёрт. Нынешнее музлицо – сплошная параша».
Утонув в диване, Биг Джо пыхтел косяком и разглядывал потолок.
Из колонок доносился очередной демо-трек, и слушать его было настоящей пыткой.
Раньше все было иначе.
Из Крипс вышли Снуп Догг, Уоррен Джи, Кулио.
В золотую эпоху западнобережного хип-хопа рэперы из Крипс разносили чарты Биллборд один за другим.
А что теперь?
На стороне Бладс новые звезды зажигались одна за другой.
Захватывают чарты – Бладс, вирусные треки – у Бладс, контракты с крупными лейблами – снова Бладс.
«Чёрт».
Сдавать позиции в музыкальной индустрии было так же больно для самолюбия, как получить пулю на улице.
Война банд ведется не только стволами, но и культурой.
И падение авторитета Крипс в хип-хопе напрямую подрывало их влияние на улицах.
И в этот момент…
Бум-бум.
Железная дверь содрогнулась от двух ударов.
Вошли верзила Дастин и Джамал с татуировкой в виде слезы.
Дастин: метр девяносто два ростом и сто двадцать килограммов веса.
Бывший лайнмен школьной команды по американскому футболу, попавший на улицу после того, как травма колена лишила его спортивной стипендии.
И Джамал.
Тощий паршивец весом в шестьдесят восемь кило.
В банде Крипс за ним закрепилась кличка «Бешеный пес» – в гневе он выхватывал ствол со скоростью уличной дворняги.
И между этими двумя затесался азиатский парень.
«Это еще что за ботаник?»
Аккуратно застегнутая рубашка – вылитый зубрила.
И…
— Тогда набросай бит прямо сейчас. Что-нибудь реально убойное.
Азиат с дрожью в руках расстегнул чемодан.
Вытащил MIDI-клавиатуру, поставил её на стол, подключил аудиоинтерфейс и достал из рюкзака ноутбук.
Биг Джо наблюдал за ним, выпуская длинную струю дыма.
Никаких надежд он не питал.
Если парень окажется бездарностью, он просто немного запугает его и выставит вон.
Однако…
Цык-цык, цык-цык.
Сначала вступил хай-хэт.
Металлический, резкий звук.
Ноты ложились вроде бы ровно, но в самом ритме чувствовался едва уловимый свинг.
Это не была сухая машинная нарезка – парень намеренно сдвигал микропаузы, заставляя ритм дышать.
«Хм?»
Следом вошел кик.
Бум. Бум-бум.
Плотная 808-я бочка.
Колонки были слабенькими и не выдавали глубоких басов, но сам грув… Он заставлял тело двигаться само собой.
Дастин, сам того не замечая, начал покачивать головой в такт.
Пау!
Врезался снейр.
Сухой, резкий римшот.
Он бьет ровно на вторую и четвертую долю, просеивая между ними едва слышные гост-ноты.
Новичок ни за что не расставил бы их так идеально.
«… Ого, а парень-то шарит?»
Густой 808-й бас зарычал, поползя по самому низу.
Благодаря глайду ноты перетекали одна в другую, словно скользя по маслу.
Хай-хэт переключился на дабл-тайм, и темп композиции резко взлетел вверх.
— О-о-о… Чёрт, — Джамал разжал скрещенные на груди руки.
Бандиты, гонявшие шары в углу, опустили кии.
Сидевшие на диване повернули головы.
Пальцы азиата порхали по клавишам.
Мелодия.
Пианино поверх мощного бита.
Она начиналась с минора и сползала вниз по полутонам.
Мрачная, вязкая и туманная, словно одинокий фонарь на ночной улице.
Добавился реверб, и звук рассеялся, заполняя пространство влажным гулом.
Голова Дастина уже вовсю раскачивалась вверх-вниз.
Даже его колени отбивали такт.
— …Йо-йо-йо, — вырвалось у Биг Джо.
Он и сам не заметил, как эти звуки слетели с его губ.
Азиат покрутил ручки микшера, поддав баса. По помещению пробежала ощутимая вибрация – низкие частоты буквально заскользили по коже.
— Бро, да он раздает огня! — Джамал, еще недавно поглаживавший рукоять ствола, теперь отбивал ладонью такт по воздуху.
Он начал что-то бурчать под нос. Сначала невнятное мычание, но постепенно слова обретали четкость:
— Мой братан получил три пули в грудь на Гувере. Ему было всего шестнадцать…
Это был чистый фристайл.
Зачитывание импровизированных строк прямо поверх бита.
Азиат же продолжал смотреть только в монитор.
Казалось, он вообще не замечает ничего вокруг – настолько глубоко погрузился в процесс.
Его пальцы не останавливались.
Едва закончив один луп, он тут же накладывал следующий слой.
— …
О-Джи полностью оторвал спину от подушек дивана.
Его корпус подался вперед.
И в этот момент…
Бит изменился.
Парень сделал паузу.
Все инструменты замерли на одну долю – и рухнули вместе с мощным ударом бочки.
Дроп.
— Шиииш!
— Не-не-не, это просто разрыв! НАСТОЯЩИЙ РАЗРЫВ!
— Богом клянусь, это вышка!
Биг Джо сглотнул слюну.
«… А парень-то настоящий».
Азиат взял последнюю ноту. Эхо плавно угасло в динамиках.
— Эээй!
— Этот парень разносит! Клянусь мамой, он просто разносит!
* * *
Сердце готово было выпрыгнуть из груди.
И это не метафора.
«… Что я только что сделал?»
Я с трудом осознавал происходящее вокруг.
Зрение затуманилось, а звуки долетали словно из-под воды.
— Это просто пушка!
— Братан, где ты скрывался?!
Они что-то кричали, размахивая руками.
Гигант хлопал меня по плечу с такой силой, что я едва удержался на ногах.
Тощий подскочил к ноутбуку и стал крутить настройки.
Из колонок снова зазвучал только что созданный бит – на этот раз еще громче.
— Йо, йо…
Тощий снова затараторил фристайл.
Второй бандит рядом с ним начал битбоксить, а третий вытащил телефон и стал снимать всё на видео.
Пора воспользоваться моментом…
«Валим!»
Я проявил находчивость и достал телефон, приложив его к уху:
— Да, мамуля.
Шум вокруг моментально спал на пару тонов.
— Да, прости, я немного задерживаюсь… Ага, уже бегу. Целую.
В черной культуре мать – это абсолютная святыня.
Выражение «Клянусь мамой» существует не просто так.
Если человек хочет доказать правду, он клянется жизнью собственной матери. Это была неприкосновенная зона.
Я жестами показал, что мне нужно выйти поговорить.
Как и ожидалось, меня беспрепятственно выпустили.
«Забудь про оборудование».
По сравнению с жизнью это сущие копейки.
Но вот ноутбук бросать нельзя. Там файл с моей курсовой работой.
Хотя… если я утащу только ноутбук, это вызовет подозрения.
«Ладно. Бросай всё!»
Курсовую можно переписать. Отчет по юриспруденции явно дешевле моей жизни.
А, хотя стоп… Мой конспект по конституционному праву за прошлый семестр…
«Жизнь дороже, Пак Гон!»
Всё, я договорился с самим собой. Прощайте, вещи!
Я осторожно толкнул железную дверь.
В лицо ударил свежий уличный воздух.
И в следующую секунду…
«Чёрт!»
Я побежал.
Рванул так, словно за мной гнались все демоны ада.
В жизни так не бегал. Даже на нормативах по физкультуре в школе я не выкладывался настолько.
Во рту появился привкус крови, мышцы бедер горели огнем, а при каждом ударе подошвы о бетон мозг сотрясался в черепной коробке.
Выскочил из переулка, миновал один квартал, второй…
Когда я пролетал мимо людей в синем, кто-то бросал мне «Йо!», но я не останавливался.
Наконец-то показалась машина!
Моя машина, припаркованная возле прачечной.
Я судорожно нащупал ключ в кармане.
Вр-р-рум!
Я утопил педаль газа в пол.
Покрышки со свистом взвизгнули на асфальте.
Взглянул в зеркало заднего вида.
Никакой погони.
Лишь когда я миновал проспект Креншоу и выехал на автостраду, дрожь в руках, сжимавших руль, наконец утихла.
«Выжил…»
* * *
— Ну как? Продал вещи?
— А, ну… Покупатель так и не пришел, так что не продал.
Вранье.
Вместо покупателя я встретил главаря банды Крипс.
Скажи я об этом маме, она упала бы в обморок, так что лучше держать язык за зубами.
— Оу? А где же оборудование?
— Я его оставил…
— Оставил?!
— Д-да нет же… В машине оставил!
Юль одарила меня подозрительным взглядом из-за стойки.
Девчоночья интуиция – страшная штука.
— Слушай, брат, а почему у тебя такое лицо?
— …Ой, да ну тебя.
Если она продолжит расспросы, я запутаюсь еще сильнее, поэтому я схватил фартук и поспешил в зал.
Остаток дня я решил провести бездумно, просто перетаскивая тарелки.
Этим вечером я лежал на своей кровати, уставившись в потолок.
Никогда.
Слышите?
Ни за что в жизни я больше не приближусь к Южному Лос-Анджелесу.
Так прошло три дня.
Родителям я соврал, что техника сломалась, а вместо сгинувшего ноутбука купил подержанный.
Жалко, конечно, денег, но если считать это платой за жизнь…
«Так, хватит об этом думать, а то опять тоска накатит».
Жизнь быстро вернулась в привычное русло.
Я зубрил кодексы и в свободное время помогал в ресторане.
Пока в ресторане выдалась минутная передышка, я решил прогуляться по округе.
Дневные улицы Корейского квартала Лос-Анджелеса.
Одно присутствие среди пестрых корейских вывесок успокаивало душу.
Здесь безопасно.
Никого синего, никакого красного – только мирный запах корейской еды и… «… А?»
Я замер.
Протер глаза.
Перед круглосуточным магазинчиком стояла внушительная туша.
Тот самый верзила, который три дня назад приволок меня к боссу банды.
«П-почему… Почему он здесь?!»
Это же Корейский квартал!
Не территория Крипс!
Какого черта он тут забыл?
Неужели пришел за мной?
Догадались, что я сбежал?
Верзила выходил из магазина и повернул голову.
Я рефлекторно юркнул за дерево.
«Хоть бы не заметил, хоть бы не заметил, пожалуйста…»
— ЙО! Мой мальчик!
Да уж, отбегался.
С обреченной миной я высунулся из-за ствола.
И попытался выдавить из себя максимально непринужденную улыбку.
Зеркала под рукой не было, но, скорее всего, моя ухмылка больше напоминала нервный тик.
— …А-а, давненько не виделись.
— Ты чего тогда сбежал, ничего не сказав?
— …
— Ты хоть знаешь, как Биг Джо тебя искал?
Биг Джо.
Судя по всему, так звали их главаря.
«… Но зачем он меня искал? Зачем?»
Чтобы поймать и грохнуть?
И поэтому этот гигант рыщет по городу?
Верзила уставился на меня, ожидая ответа.
Возможно, это мой последний шанс спастись.
«Ч-что сказать?!»
Сказать, что приперло в туалет? Прошло три дня! Он спросит, почему я не вернулся.
Я судорожно соображал, но ничего путного в голову не приходило, а пауза затягивалась.
От безысходности язык сработал раньше мозга.
— Просто… на меня внезапно озарение нахлынуло.
— …
— Ну и я поспешил работать над треком.
Тишина.
Лицо верзилы застыло.
«Чёрт, неужели не поверил в бред?»
И в следующую секунду…
Он прикрыл рот своей огромной черной пятерней и взревел, словно горилла:
— Чё-ё-ё-ёрт, бро-о-о-о-о!