Глава 124. Дневник Не Цзинъе
«Я ошибался. В этом мире действительно существует совершенное искусство!»
Взгляд Линь Сяо застыл на этой строчке. Он еще раз перечитал предыдущие абзацы. Автор дневника только что потратил целую страницу на то, чтобы выразить свое презрение к концепции «совершенного искусства». Как его мнение могло развернуться на 180 градусов буквально на следующем листе? Что же это за искусство такое? Как оно могло оказать столь ужасающий психологический эффект?
Линь Сяо быстро перелистнул страницу. Однако, к его досаде... В дневнике не хватало целого блока листов. Неровные, рваные края корешка тянулись на несколько страниц вперед. Кто-то намеренно вырвал их.
Линь Сяо так и не узнал, в чем именно заключалось это «истинно совершенное искусство». За неимением вариантов ему пришлось пропустить этот фрагмент и читать дальше.
Но то, что он увидел на следующих страницах, поражало. Вторая половина дневника претерпела радикальные изменения — как в стиле изложения, так и в самом почерке. Казалось, эти строки писал совершенно другой человек.
«27 сентября 20ХХ года.
Я схожу с ума...»
От первой же фразы у Линь Сяо дрогнула бровь.
«С того самого дня он приглашал меня взглянуть на это еще несколько раз, но мое чувство благоговейного трепета ничуть не угасло. Это и есть истинное совершенство! Это искусство, превосходящее самого Бога!
Я больше никогда не хочу возвращаться на свою выставку. Каждый раз, когда я вижу эти стены, увешанные моим собственным мусором, меня захлестывает волна неконтролируемой ярости! Что это за дерьмо?! Именно эти жалкие поделки разрушили мою жизнь, заперли меня в этом посредственном мире и превратили в заурядного обывателя! Как бы я хотел сжечь всё это дотла!»
«30 сентября 20ХХ года.
На выставке одна дама сказала, что ей очень нравится одна из моих фотографий. Сказала, что снимок великолепен, и спросила, могу ли я назвать цену. В ответ я лишь холодно усмехнулся и спросил: "И что же в нем хорошего?" Она опешила и не нашлась что ответить. Я пришел в бешенство. Я сорвал фотографию со стены и в клочья разорвал её прямо у нее на глазах, швырнув обрывки на пол. Затем я заорал: "Ты даже не знаешь, что в нем хорошего?! И смеешь говорить, что он тебе нравится?! Чушь собачья! Ты приперлась сюда только из-за моего громкого имени!" Дама так перепугалась, что с визгом выбежала из зала, едва не ломая каблуки».
«3 октября 20ХХ года.
Я несколько раз плакал в одиночестве. Я всё никак не мог забыть ту даму. Мне было стыдно перед ней. Да, она всего лишь обыватель. Да, она пришла только из-за моей славы. И да, она была непроходимо глупа. Но я не должен был так грубо отвечать на её искренность. Я не знаю, что со мной происходит. Словно в моем сердце поселился демон, который заставляет меня постоянно злиться.
Но эта злость направлена не на ту женщину. Она направлена на меня самого. Почему я называю себя фотографом? Почему я не способен создать столь же потрясающее искусство? Я завидую. Я ревную. Я завидую этой глупой женщине! Почему она может жить так беззаботно?
Жаба, которая всю жизнь просидела на дне колодца, искренне верит, что клочок неба над её головой — это самый прекрасный пейзаж в мире. Но, Боже, как же я тебя ненавижу! Зачем ты заставил меня выпрыгнуть из колодца?!»
«7 октября 20ХХ года.
Я начал фотографировать как одержимый. Сотни снимков каждый день, а потом сутки напролет в темной комнате для проявки. Но с каждой новой проявленной фотографией я впадал в еще большее отчаяние. Я никогда... НИКОГДА не смогу сравниться с этим человеком даже в малой степени! Если его искусство — это неприступная горная вершина, то мои снимки — жалкая песчинка. Даже просто пытаться сравнивать их в своей голове — это оскорбление по отношению к нему!»
«9 октября 20ХХ года.
Я бросил все свои старые негативы в печь и сжег их. Моя жена бросилась меня останавливать. Кричала, что я сошел с ума, спрашивала, зачем я уничтожаю труд всей своей жизни. Я ожесточил свое сердце и дал ей пощечину. Я не понимаю, почему она не может меня понять. Только освободившись от этих оков, только отбросив прошлые ограничения, я смогу возвысить свое искусство и выйти на совершенно новый уровень!»
«10 октября 20ХХ года.
Я потерпел неудачу. Даже сжегши все мосты, я продолжал снимать кусок мусора. Я понял: сколько бы негативов я ни сжег, эти образы всё еще живут внутри меня. Я могу уничтожить все фотографии в реальности, но как уничтожить те, что в моей голове? Боже! Неужели ты требуешь, чтобы я вырвал собственное сердце, прежде чем исполнишь мое желание?!»
«12 октября 20ХХ года.
Мой друг прослышал о моем состоянии и пришел меня навестить. Он пытался вразумить меня, спрашивал, что со мной случилось и почему я стал сам не свой. Но, глядя на него, я не испытывал той ярости, которую чувствовал к жене. Я испытывал только зависть. Я завидовал его глупости, его узколобости. Завидовал тому, что он никогда не выбирался из своего колодца, чтобы увидеть настоящее небо.
И в этот момент в моей голове вспыхнула гениальная мысль:
а что, если я тоже покажу ему это совершенное искусство?
Он ведь тоже фотограф. Наверняка он рухнет в ту же бездну, что и я, верно? Ха-ха! Когда эта мысль пришла мне в голову, я впервые за несколько месяцев рассмеялся в голос. Искренне и счастливо. Да, это правильное решение!»
«17 октября 20ХХ года.
Вчера, получив его разрешение, я снова отвез своего друга на тот завод. Когда он увидел это совершенное произведение искусства, он пришел в ужас. Он побледнел как полотно и чуть не обмочился. Он бормотал, что это слишком страшно и что он не может этого принять.
Пф! Лицемер! Если тебе так страшно, почему же ты не убежал? Почему ты не моргал, пока смотрел на это?! Почему ты не хочешь признать очевидное? Признать, что ты тоже был потрясен до глубины души. Признать, что в этом мире есть люди, способные превзойти Бога?!
Ему просто нужен небольшой толчок».
«11 ноября 20ХХ года.
Я сдался. Холодные, плоские фотографии никогда не превзойдут Божий замысел! Чтобы создать нечто столь же выдающееся, как творения того человека, мне нужен был совершенно новый подход. Поэтому я снова заперся в фотолаборатории...»
«13 ноября 20ХХ года.
Я пробыл в темной комнате меньше трех дней, когда моя жена силой вытащила меня оттуда. Я был в ярости! Я был так близок... так бесконечно близок к тому, чтобы ухватить искру вдохновения и переродиться! Но эта глупая женщина всё испортила. Я был в отчаянии. Мне казалось, что шанс превзойти Бога упущен навсегда!
Я повалил эту тупую, примитивную, жестокую бабу на пол и начал избивать. Снова и снова. Она корчилась от боли и истошно вопила. А внутри меня зарождалось странное, неизведанное доселе чувство наслаждения. Так тебе и надо! Тупая сука! Ты хоть понимаешь, что ты только что разрушила?! Ты разрушила рождение Бога!
Но она визжала так громко, как дикая ослица, что на крик прибежал наш сын. Он сбил меня с ног и начал обеспокоенно поднимать свою мать. И, глядя на эту трогательную сцену сыновней любви и материнской преданности, меня вдруг осенило.
Бог наконец-то улыбнулся мне. Он хочет, чтобы я превзошел Его! Искра вдохновения снова вспыхнула в моем мозгу. Я знаю, что делать! Я знаю, что делать! Я ЗНАЮ, ЧТО ДЕЛАТЬ!!!»
С этого момента записи в дневнике стали абсолютно хаотичными. Почерк стал дерганым, рваным, буквы налезали друг на друга. Черные чернила на белой бумаге буквально источали чистое, концентрированное безумие.
«14 ноября 20ХХ года.
Я не мог дождаться, чтобы рассказать этому человеку о своей идее. Он сразу же похвалил меня. Сказал, что задумка великолепна, что я наконец-то постиг истинный смысл искусства. Он сказал: "Если бы Да Винчи не пережил лишений в первой половине жизни, он бы никогда не обрел такую потрясающую креативность. Если бы Бетховен не оглох, он бы не смог взять судьбу за глотку. А если бы Моцарт не страдал от сифилиса, он бы никогда не достиг таких высот!
Боль — это корень искусства!
"
Но... затем он добавил, что мой план всё еще не идеален. Сначала я был окрылен его похвалой, но его последние слова окатили меня ледяной водой: "В чем разница между твоей идеей и тем, что я говорил тебе несколько месяцев назад? В чем разница между тобой нынешним и тем посредственным тобой из прошлого?"
Я в панике спросил его: чего именно не хватает для идеала?
И он ответил: "Причинять боль в одностороннем порядке — это просто садизм. Истинное искусство рождается только тогда, когда творец резонирует со своим произведением и сам погружается в те же эмоции".
Меня словно ударило током. Вот оно что! Неудивительно, что этот человек превзошел Бога! Но вместе с тем я был возбужден как никогда. Как только я завершу свой шедевр, я встану с ним на одну ступень!
И тогда, чувствуя себя его будущим равным соратником, я наконец осмелился задать вопрос, который не решался задать раньше: как его зовут?
Но он, словно прочитав мои мысли о том, что я хочу встать с ним в один ряд, странно усмехнулся. Он сказал, что давно отказался от своего старого имени. Но если мне так хочется как-то к нему обращаться, я могу называть его
"Пластическим Хирургом"
».
«17 ноября 20ХХ года.
Я готовился три долгих дня и наконец дождался идеального момента. Я всё просчитал. Это произойдет ровно через три месяца.
Через три месяца, день в день, мой друг придет ко мне домой. И именно в этот момент мое произведение достигнет своего абсолютного пика совершенства. Тела нашей семьи сплетутся воедино, а наша общая боль вознесет нас на невиданную высоту!
И в этот самый момент мой лучший друг сделает последний штрих в создании моего шедевра! Я дам ему тот самый небольшой толчок!
Он унаследует ту художественную философию, которую я наконец постиг:
Боль делает людей прекраснее!
А я... Я БУДУ ЖИТЬ ВЕЧНО!
»
На этом записи обрывались. Последняя строчка была написана с такой нечеловеческой силой, что ручка несколько раз прорвала бумагу насквозь. Одной лишь силы нажима было достаточно, чтобы понять: в тот момент автор дневника бился в экстазе абсолютного безумия.
Дочитав дневник до середины, Линь Сяо уже всё понял. «Я» в этом дневнике — это, несомненно, Не Цзинъе. А тот самый «несчастный друг» — это Лян Хай.
Судьбы всех людей, упомянутых в записях, были кристально ясны. Не Цзинъе сошел с ума, убил свою жену и сына, и вместе они стали мстительными духами, запертыми в проклятой фотографии. А Лян Хай сделал тот самый «последний штрих» в искусстве Не Цзинъе — он сфотографировал гниющие трупы семьи своего друга. Тем самым Лян Хай стал рабом проклятого фото, а точнее — рабом больной эстетической концепции Не Цзинъе.
Хлоп!
Линь Сяо закрыл жуткий дневник.
— Вот уж не повезло Лян Хаю с друзьями... — пробормотал он себе под нос.