Глава 179 Три удара — и отряд разбежался.
27 августа 1941 года, Брянск, день.
«ГАЗ» затормозил перед Валерием и его ребятами. Стекло опустилось — знакомая рожа. Подполковник Каманов, из «немецкой» команды.
Четверо уставились, не въезжая. Валерий хотел спросить, но Каманов опередил:
— Товарищ капитан, заводите бочку и за нами в школу. Там всё объясним. Скоро тут будет комендантский час.
Антон насторожился:
— Товарищ подполковник, что за хрень? Конкретику давай.
Каманов улыбнулся, но как-то слишком добродушно:
— Спокойно, ничего страшного. Это для вашей же безопасности.
— Ладно, погоди пару минут, — Валерий кивнул Акимову, чтобы тот завёл грузовик.
Честно? У самого в животе ёкнуло. Он вроде не косячил, да и с Камановым они не раз плечом к плечу воевали. Но что-то тут нечисто.
— Без проблем, капитан, — Каманов всё так же лыбился.
Акимов подогнал бочку. Все запрыгнули, и грузовик потащился за «ГАЗом» обратно в школу.
Триновертов, украинец, ненавидел русских до дрожи. Если б не они, не было бы голода, его семья бы не сгинула. Месть жгла его изнутри, но шанса не подворачивалось.
Однажды он попытался зарезать советского солдата, который ему помог. Не вышло — тот его отмудохал и сдал в каталажку. Отсидел, вышел перед войной. Думал, всё, конец мечтам о мести. Но тут немцы подкинули возможность.
Триновертов стал их пешкой. Днём — честный работяга, ночью — шпион. До Брянска он уже прикончил двоих красноармейцев. Не просто убил — измывался, пока те не испустили дух.
Теперь в Брянске его задача — убрать Валерия, героя советских газет. От одной мысли кровь кипела. «Их герой — мой враг», — думал он. Немцы для него — освободители, а Советы — гады, что грабят Украину.
Он не знал, что немцы скоро зальют кровью его родину. Тогда украинцы горько пожалеют, что впустили этих «героев».
Триновертов сидел в гостиной, сжимая винтовку, представляя, как валит Валерия, а Советы воют от бессилия. В соседней комнате — кучка украинцев и пара немцев, совещание. А он — просто на стрёме, пушечное мясо.
Тук-тук-тук.
Стук в дверь. Триновертов вздрогнул, сжал винтовку, рявкнул:
— Кто там?!
В комнате всё стихло. Сигнал понят.
— Молоко привёз! — донеслось снаружи. — В 201-й квартире заказывали ящик. Вот, доставил!
— Молоко? — Триновертов нахмурился. Кто, мать его, заказывал?
— Поставь у двери! — крикнул он. — Занят я!
— Лады, поставил! — голос затих, шаги удалились.
Тишина. Немец в чёрной кепке высунулся из комнаты. Триновертов махнул — прячься, неясно, что к чему.
Прошло минут двадцать. Коридор молчал. Триновертов выдохнул — вроде пронесло.
Щёлк.
Дверь рванули. Тяжёлый топот, и в квартиру влетели красноармейцы в касках.
Триновертов не успел пикнуть — железная дубина врезалась в башку. Кровь хлынула, винтовка выпала.
— А-а-а! — заорал он, падая.
— Сука! — солдат саданул дубиной ещё раз. Триновертов взвыл.
Он дёрнулся, но ещё два удара вышибли из него дух. Чуть не загнулся.
— Я советский… товарищи… свой… — скулил он, свернувшись на полу.
Двое красноармейцев кинули его на диван, держа на мушке. Остальные рванули в комнату.
Трое украинцев забаррикадировали дверь, не пуская солдат.
— Сюда! — крикнул один, распахивая окно. — Прыгаем!
Второй этаж, три метра до земли — максимум ногу сломаешь. Шанс слинять.
Молодой парень полез в окно. Только высунулся — бах! Две пули. Завопил, рухнул вниз, хрустнув костями.
Улицу окружили сотни красноармейцев. Район оцеплен, город на грани комендантского часа.
Оставшиеся у окна глянули вниз — и обмерли. Везде солдаты с винтовками.
Бежать — пули. Остаться — дубины. Выбор дерьмовый.