Глава 178
Нэйт — точка зрения
Боль пришла не ударом — она разверзлась, как взрыв внутрь себя. Будто что-то в груди вдруг обрушилось, разрывая плоть, душу, нервы изнутри. Это был не огонь. Не жжение. Это было осознанное разложение. Трещина во всём его существе.
Нэйт закричал. Он знал, что кричит. Чувствовал, как рвётся горло с каждым новым воплем… но не слышал себя. Он не слышал ничего. Лишь глубокий, вязкий гул — словно приглушённый рёв вселенной, пожирающей саму себя. Мир отдалился, превратился в бесформенное эхо, будто он погрузился в мутную, густую воду, где звучал только отзвук его разламывающегося сознания.
Он не знал, сколько времени прошло.
Секунды, часы, столетия. Понятие времени потеряло смысл. Будто каждая доля мгновения растягивалась в вечность. Будто боль не имела ни начала, ни конца — лишь вечное настоящее. Порой ему казалось, что он умер. Что это не преображение, а ад. Тщательно рассчитанное наказание за каждую ошибку, за каждое невыполненное обещание, за каждую тень, что он оставил позади.
Боль была слишком велика, чтобы уместиться в его теле. Казалось, кожа растворяется, кости трещат и крошатся одна за другой, кровь кипит, превращаясь в кислоту. Всё сжималось и расширялось разом, словно что-то лепило его изнутри, словно сама плоть восставала против него.
И тогда, посреди мрака, тело содрогнулось. Спина выгнулась в неуправляемом спазме, пальцы скрючились под немыслимыми углами. В эти мгновения он едва сумел приоткрыть глаза — не по воле, а по инстинкту. И увидел то, что не имело смысла.
Иногда над ним простиралось небо — болезненно-синее, мёртвое, без тепла и жизни. Иногда — одна лишь ночь, густая, влажная, без звёзд, с эхом шёпотов, произносящих слова, которых он не понимал. А порой… он видел их. Румынов. Стефана. Владимира. Неподвижных, с застывшими острыми лицами и спокойными улыбками. Будто они наблюдали за церемонией. Будто то, что он переживал, было для них произведением искусства, и они — единственные зрители.
И он… кричал.
Кричал чужим горлом, которое уже не ощущал своим. Тело билось в конвульсиях, словно каждая клетка восставала, словно его разрывали, чтобы построить нечто новое на обломках. Он не мог дышать. Не мог двигаться. Не мог умереть. Лишь существовать в этом цикле разрушения.
Время распалось. Не осталось ни верха, ни низа, ни земли, ни неба. Ни тела. Ни воздуха. Лишь боль.
Пока в какой-то миг, который он не смог бы обозначить, что-то не изменилось.
Боль не исчезла. Но стала… иной. Уже не пожирающий костёр, а тлеющие угли под кожей. Появилась странная тишина, словно его погрузили в снег после того, как он горел заживо. Будто самая хрупкая часть его — человеческая, слабая — угасла. А то, что осталось… было новым.
Он не мог двигаться. Тело казалось чужой оболочкой. Каждый мускул был отдалён, как на расстоянии световых лет, сознание заперто внутри неподвижной плоти. Похоже на паралич сна — только глубже. Абсолютнее.
И тогда… он услышал.
Голоса.
Сначала далёкие, потом — слишком отчётливые. Голоса отовсюду разом. Разговоры прохожих на улице. Хруст крысы, грызущей объедки. Шорох листа, увлекаемого ветром. Шёпот Стефана и Владимира, их смех. Всё врывалось в его сознание без преград. Будто весь мир заговорил прямо в его череп.
И в этой застывшей неподвижности разум воспламенился вновь. Но уже не от боли. От воспоминаний.
Он вспомнил бабушку. Её усталый голос. Шершавую кожу старческих рук, что гладила его волосы. Её вечную готовность отпустить саркастическое замечание. Вспомнил родителей. Всё недосказанное. Пустоту, что они оставили. Слова, которых он так и не услышал, и которые до сих пор преследовали его.
(Актуальные главы без задержек — только на сайте LiNovel.ru)
И он вспомнил Элис.
Её лицо возникло среди хаоса, как маяк. Как видение. Её улыбку. Её тревожный взгляд. Её лёгкую походку, будто она скользила по земле. Её печаль. Её страх. Её силу.
И мысль стала ясной. Шёпот среди руин:
Вся эта боль будет стоить того… если она даст мне силу защитить её.
Если мне больше никогда не придётся видеть её страх. Если я стану чем-то большим, чем жертва судьбы.
И тогда он почувствовал.
Дрожь.
Толчок под кожей, словно тело разгорается изнутри. Первый содрогнувшийся вздох. Пальцы дёрнулись, неуклюже, как у того, кто пробуждается после векового сна. Всё вокруг он начал ощущать с пугающей ясностью. И медленно, тяжело, окончательно…
Он открыл глаза.
Первое, что увидел Нэйт, — незнакомый потолок. Треснувший, пыльный, с дрожащими тенями и крошечными насекомыми, что двигались с нереальной медлительностью, словно само время потекло иначе. Он моргнул раз, не понимая, что видит. Всё происходило в замедленном движении. Мир вдруг стал другим.
И звуки изменились. Это уже был не шум — это была ткань. Он слышал, как ветер скользит сквозь сухие листья снаружи, каждый шорох, каждый скрип, каждое касание ветвей. Он слышал ритмичный стук ногтя о деревянный стол — как метроном, отсчитывающий его возвращение к жизни.
Он вдохнул. Не потому, что нуждался в этом, — а по инстинкту… из любопытства. И воздух раскрыл перед ним целую вселенную.
Он различал запах старого мусора — густого, кислого. Другие — сладковатые, но уже с брожением, как у забытого в подвале фрукта. Он ощущал животных: грызунов, енотов, возможно, мелких существ, источающих запах земли, гнили и влажных корней. Его нос — некогда способный лишь на простейшее — теперь расслаивал воздух на слои, которые он мог снимать один за другим.
Он попытался подняться медленно… или, по крайней мере, так ему показалось. Но, опомнившись, он уже стоял на ногах. Как — он не знал. Не было ни усилия, ни перехода. Лишь мысль — и результат.
Он опустил взгляд на своё тело. На нём всё ещё была та же одежда, в которой он пал в тот ад: изодранная, запачканная, рассечённая в нескольких местах. Сквозь прорехи виднелась кожа — бледная. Бледнее, чем когда-либо.
Он повернул голову к разбитому окну на другой стороне комнаты. Сквозь полумрак прорывался прямой солнечный луч, театральный в своей чистоте. Он хотел шагнуть осторожно, испытать новое тело… но ноги уже вынесли его туда. Два шага. Или меньше.
Каждое движение было прыжком. От нуля до ста — в одно мгновение.
И тогда солнечный свет коснулся его.
Нэйт закрыл глаза.
Свет ласкал его лицо, словно тёплый ветер. Не жёг. Не обжигал. Не отталкивал. Это было… иное. Будто солнце узнало его, будто новое состояние было не проклятием, а восхождением. Лучи обвили его кожу с неожиданным почтением, рождая сияние — почти минеральное, словно он был создан из кварца или отполированного мрамора. Каждый пор излучал свет, сияние, прекрасное и неестественное.
Но физическое было лишь оболочкой.
Истинное потрясение исходило изнутри.