Глава 172
ВАШИНГТОН, ОКРУГ КОЛУМБИЯ
Нож всё ещё торчал в сердце Ямира, едва вибрируя под неумолимым нажимом холодных, бледных рук румын. Крик, что вырвался из груди ликантропа, был первобытным рёвом, переполненным мукой, раздиравшим тишину переулка, словно трещина во времени. То был вопль существа, не желавшего умирать, сражавшегося с неизбежным древней яростью.
Тело его сотрясали судороги. Каждое мышечное волокно натянулось, ведя безнадёжную войну со смертью. Конечности, скованные вампирскими руками, лишь мелко дрожали в отчаянии. Вены на шее вздулись, будто сухие ветви, и из горла вырывались захлёбывающиеся рыки — всё слабее с каждой секундой.
И тогда его глаза нашли взгляд Нэйта.
В них не было ненависти.
Не было ярости. Ни тени обиды.
Только страх. Глубокий, подлинный страх. Безмолвная мольба. Вопрос без ответа.
И вдруг —
Будто погасла внутренняя свеча — Ямир застыл.
Жизнь оставила его в одно мгновение. Свет погас в зрачках, напряжение покинуло мышцы, и дыхание больше не тронуло приоткрытых губ. Рёв смолк — уступив место тишине.
Румыны разжали руки с холодной точностью людей, вершивших древний обряд. Безжизненное тело оборотня рухнуло на землю с глухим стуком — словно захлопнулась дверь неотвратимой главы. Через несколько секунд они выпустили руку Нэйта, всё ещё сжимавшую рукоять ножа, и отступили в сторону с суровой торжественностью. Их лица были неподвижны, как мрамор, но в красных глазах мелькало нечто мрачное: безмолвное, древнее, ритуальное удовлетворение.
Нэйт медленно опустил взгляд. Его пальцы всё ещё дрожали, когда он вытащил клинок из груди Ямира — механическим жестом, будто тело могло ещё отозваться. Лезвие было забрызгано тёплой, густой, ещё живой кровью.
Тем самым ножом была прервана и другая жизнь — Джеймса.
Но тогда всё было иначе.
Последний удар нанёс сам Эдвард.
Он был лишь частью процесса.
Не теперь.
Не на этот раз.
Сомнений не было.
Он убил человека.
Того, кто, несмотря ни на что, хотел лишь жить.
Шторм чувств рвал его изнутри.
Вина, тяжёлая, как свинец.
Ярость, словно огонь без выхода.
И — хотя он не хотел признавать — облегчение.
Холодное, пронизывающее облегчение, стеснившее лёгкие.
Он отомстил за отца.
Нэйт закрыл глаза и глубоко вдохнул. Воздух был густ от влаги, тяжёлый, как саван. Капля дождя упала ему на лоб. Потом другая. И ещё.
Небо заплакало.
Будто разделяло его бремя… или осуждало его.
Он открыл глаза. Голос его прозвучал низко, сдержанно, словно каждое слово причиняло боль:
— Зачем вы это сделали?
Первым ответил Владимир.
Голос его был глубок, древен, выточен веками боли и убеждений:
— Мы сделали это ради тебя, Натаниль.
Стефан заговорил сразу вслед за ним, его тон отражал товарищев, а глаза были остры, как кинжалы:
— Мы не могли позволить сомнению иссушить то, чем тебе суждено стать.
Владимир медленно подошёл к телу, слегка склонил голову — словно созерцал жертву.
— Ты сам свершил правосудие. Ты это почувствовал. Мы знаем — в тот миг, когда его сердце остановилось, оно стало твоим. Только твоим.
На лице Стефана мелькнула тень улыбки — едва заметное движение на неподвижных чертах.
— Сын обязан отомстить за отца. И ты, Натаниль… ты исполнил это.
Нэйт не ответил. Его руки всё ещё дрожали. Он сжал кулаки так, что побелели костяшки. Дождь (Этот перевод распространяется бесплатно на LiNovel.ru. Поддержите переводчиков, читая оригинал там.) хлестал по лицу, но не мог смыть невидимую кровь, что он ощущал на себе.
— Он заслужил это… — прошептал он почти неслышно. — Но он говорил правду.
Слова растворились в шуме дождя.
— Мой отец… он бы этого не захотел.
Владимир взглянул на него с выражением, которое невозможно было прочесть, и ответил:
— Твой отец был человеком впечатляющим, даже храбрым. Но он был слаб. Слабость и стала его гибелью.
Стефан шагнул ближе, голос его был мягок, но не менее остёр:
— Эта слабость погубила его. И твою мать. Прими он нашу силу, не держись он за жалкое человечество…
Ярость Нэйта вспыхнула, как молния. Он шагнул вперёд, глаза его сверкнули.
— Как вы смеете?! Его человечность не была слабостью!
Голос его дрогнул, но он не отступил.
— Вы так ослеплены местью, что не видите того, что у него было: любовь, сострадание. У него была семья. У него было нечто подлинное. То, что никакая сила не заменит.
Владимир не моргнул. Голос его стал ниже — и с ним будто похолодел воздух вокруг:
— Эта любовь не защитила его, когда зверь разорвал его.
Стефан добавил, в голосе его сквозила тень иронии:
— И сострадание не спасло твою мать, когда она в последний раз кричала его имя…
Нэйт опустил голову. Закрыл глаза, будто так мог изгнать образ. Но тишина лишь делала их слова тяжелее.
Тогда Владимир шагнул вперёд и встал прямо перед ним. Его красные глаза сияли неестественной силой.
— Скажи мне, Натаниль… когда ты почувствовал, как сердце под твоей рукой остановилось, когда увидел, что он больше не вдохнёт…
— Не ощутил ли ты… покоя? Не было ли это… приятно?
Нэйт сглотнул, не в силах ответить.
Стефан подошёл ближе. Теперь его голос стал мягче — почти материнский шёпот посреди кошмара:
— Мы не чудовища. Мы не слепые звери. Мы — последствия. То, что ты сделал этой ночью…
Он слегка указал в сторону тела:
— …это именно то, чего мы ждали веками.
Владимир кивнул с торжественной серьёзностью:
— Правосудие.
Дождь превратился в саван, укрывающий всё вокруг. Пряди прилипли к лбу Нэйта, скрывая тень сомнения в его глазах.
Владимир немного отступил, словно освобождая место для новой истины:
— Твой отец отмщён. Волк больше не дышит.
Стефан наклонился чуть ближе к телу:
— Но он был лишь орудием. Расходным оружием.
Владимир посмотрел в темноту в конце переулка. Его голос стал груб, словно дроблённый камень:
— Настоящие убийцы живы. Нетронутые. Недосягаемые.
Стефан понизил голос — и вместе с ним будто замер весь мир:
— Те, кто убил твою мать… те, кто обрёк твоего отца… смеются с мраморных тронов над твоей утратой и болью.
Оба устремили на Нэйта взгляд.
И затем, в унисон, с ледяной синхронностью, их голоса слились:
— Вольтури.
От этого имени по спине Нэйта пробежала дрожь.
Он почти видел их в воображении: высокомерные, вечные фигуры, глаза холодные, как клинки, взиравшие на его родителей, словно они были ничем. Будто их жизни не имели никакой цены.
В памяти всплыла мать — улыбающаяся на кухне. Отец — насвистывающий старую мелодию, пока протирал лобовое стекло.
Обоих убили из-за решения, принятого в мраморных залах, с ледяным презрением.