Глава 146. Мегабестселлер. Летопись Богоборства. Безумие зрителей.
— Летопись Богоборства? Да они богов убивать собрались!
— Неужели команда, что в Западный Край шла? Да ну, страшно до жути! Особенно эта глыба на всю стену — мурашки по коже!
— Без вариантов, прототип — «Путешествие на Запад»!
В трансляции зрители вздохнули от изумления. Никто из них никогда не видел такого прочтения легенды. Нет, теперь правильнее сказать — Летописи Богоборства. Первый иероглиф — «истребить».
Это полотно не имело с классической экранизацией ничего общего. Если телевизионная сага рассчитана на детей, то перед ними было произведение, от которого и взрослый содрогнулся бы.
На гигантском холсте змеился Скелет-Дракон, пронзивший всю композицию. Вокруг него — фигуры, способные вырвать крик из самого хладнокровного зрителя. Сунь Укун в обличье мясожора: искажённое лицо, клыки оскалились жёлтым; в левой руке посох, в правой — человеческий костяк, который он грыз. А на лбу вместо обруча железной дисциплины красовался один-единственный иероглиф — «Смерть». Позади него возвышался громила с узлом за плечами, но его лик чёрпал у глубоководных чудовищ больше, чем у монаха-шалопая.
Бывший Чжу Бацзе предстал чистокровным вепрем: кривые бивни, стальное мерцание девятизубой тяпки, металлические кольца, впившиеся в кожу. Над Скелет-Драконом парил алый гроб, а ещё выше — лотос Гуаньинь, но на нём восседавал не просветлённый бодхисаттва, а белый череп. Единственная примета, что это Тан Саньцзан, — пятипанельная митра на темени. По воздуху вилась мёртвая пурга: не банкноты для усопших, как казалось сначала, а страницы священных сутр. Те самые писания, ради которых посланники преодолели страдания, теперь сорвались вихрем и никому не были нужны. А у их ног простирался алый мрак — почва, устланная телами.
Картина лезла под кожу. Лезла глубоко.
Жильцы, застывшие в проходе, смотрели, не мигая, словно язык отняло. Это было слишком большое, слишком настоящее для их привычного мира. Если кто-то осмеливался утверждать, что Цинь Хао лишь копирует чужие шедевры — пусть это полотно замкнёт ему рот. Ни один из собравшихся не видел ничего подобного. Да и представить такое перелицование было невозможно: «Путешествие на Запад» в доспехах ужаса.
— Честно, я в ауте!
— Вот это дар божий! Кошмар какой!
— Повесь у себя — не засну, клянусь!
Бегущая строка трансляции превратилась в водопад.
В этот момент дисплей вздрогнул — залп ракетного донейта, две тысячи юаней.
Я вовсе не Олигарх: Пятьдесят миллионов. Моё.
Музей Ляочжоу: Сто миллионов.
Музей Столицы: Двести миллионов.
Я вовсе не Олигарх: Эй, музей Столицы, совесть имейте! Уже две картины урвали, и руки опять чешутся? Жадность — не порок, а ваша визитная карточка.
Предложения сыпались цугундром, без пауз и распевных торгов. За считанные секунды цена перевалила за двести миллионов. Пусть предыдущая «Мона Лиза» была безупречной репликой — оставалась репликой. А это — оригинал. Неразведанный жанр, от которого пересыхает во рту. Причём исполненный мастером, чья рука достигла мышечной памяти гения. Дорого? Разумеется. Но большинство собравшихся даже не успели рассмотреть детали, а уже поняли: перед ними — сокровище.
— Тётя, в эфире за полотно дают двести миллионов, — Цзинь Мэй сглотнула и подала голос робко.
— Ага, двести... Чего? Двести миллионов? Только так?
Мать Циня отозвалась не сразу, но, осмыслив цифру, онемела. Обычная картина. И вдруг — вдруг! — цена столичного небоскрёба.
— Тётя, ваш сын уже не тот, кем был вчера. А ваша Сяоюнь останется Сяоюнь навсегда, — тихо бросила девушка, и в её голосе застряла какая-то грусть.
Не то чтобы она удивилась. Она не разбиралась в живописи, но даже ей было ясно: эта работа затронула нечто куда более древнее и холодное, чем всё, что делал брат раньше.
— Тётя, вы продадите? — подхватила Цзинь Мэй.
Цзинь Мэй спросила это с явным любопытством.
— Дорого, безусловно, но всё-таки это вещь моего непутёвого сына. Без его разрешения я не посмею продать, — мать Циня улыбнулась и качнула головой.
В трансляции зрители заворчали от изумления.
— Если бы это была моя мать, она бы не моргнув согласилась. Сыновнее — значит, её!
— В сети-то мы все говорим, что родители не вправе распоряжаться имуществом детей, что это противозаконно. Но в реальной жизни таких случаев — пруд пруди.
— Верно. Только скажите: вы способны посадить собственных родителей?
Двести миллионов! Не двести юаней. Устоять перед искушением такого масштаба под силу не каждому. Сколько семей разваливается из-за двухсот тысяч или даже двадцати? Слишком много. И тем не менее мать Циня отказалась, и это не успокоило толпу — наоборот, подогрело ярость.
По мнению зрителей, единственная причина не соглашаться — цена ещё не достаточно высока.
Я вовсе не Олигарх: Триста пятьдесят миллионов.
Музей Линьхай: Четыреста миллионов.
Музей Столицы: Вы все с ума сошли? Картину до конца не разглядели, а цена уже зашкаливает. Что если это пустышка?
Музей Ляочжоу: Ха, выдохните свою глупость. Думаете, мы не в курсе, какой резонанс вызвали ваши два полотна за рубежом? Репутация Цинь Хао в художественных кругах сейчас нешуточная. Главное — он гарантирует качество, а это творение в уникальном стиле, который никто из нас не встречал. Одно слово — стоит.
Обычные зрители трансляции зависли. Они считали, что предыдущий аукцион — потолок. Ошибались. На самом деле раньше цены держались низко, потому что о Цинь Хао никто не слышал, и невозможно было проверить стоимость. Теперь оба фактора играли наоборот: качество — на высоте, имя — гремит.
— Тётя, четыреста миллионов. И не продаёте? — голос Цзинь Мэй едва не задрожал.
Четыреста миллионов! Если бы покупка жизней была легальна, хватило бы на десятки её жизней.
— Сказала — не продаю, значит, не продаю. Приходите смотреть — рады, а вот покупать — увы. — Мать Циня покачала головой решительно, и на лице проступила тревога.
Собравшиеся замерли, но тут же поняли. В детстве Цинь Хао нарисовал «Крик» — и его сочли больным депрессией. А теперь это полотно, настолько тёмное и искажённое, что...