Глава 360 Винная резня
Спустя четыре месяца после возвращения Робина в город Джура — в трактире где-то в глубине Предкового Континента.
*Глоток*
«Хе-хе... Хех~ похоже, это последняя чарка в моей жизни», — пробормотал мужчина средних лет, отнимая сосуд от губ. Несмотря на жадный глоток, чаша казалась почти полной — будто он отпивал лишь по капле за раз.
«Последняя? Решил руки на себя наложить? Что ж, выглядишь ты паршиво, так что валяй!» — равнодушно отозвался трактирщик, лениво протирая посуду.
«Хе-хе-хе, жестокий ублюдок! Я прихожу сюда пить каждый день, хоть бы притворился, что заботишься о моем благополучии!»
«С чего мне волноваться, если ты перестанешь заносить сюда деньги? Допивай и выметался». Трактирщик вскинул бровь. Пьяница с грохотом опустил чашу на стол: «Да спроси ты уже, почему я так говорю! Обещаю, тебе понравится. Одна из причин напрямую касается тебя...» Но тут же осекся, заметив, что несколько капель пролилось на дерево, и принялся слизывать их, точно безумец.
«Тьфу... Почему же это твой последний напиток, Ваше Высочество?» — саркастически бросил трактирщик. Ему правда было плевать, жить этому человеку или умереть.
«Э-эх...» Пьяница тяжело вздохнул, и его глаза затуманились слезами. «Банда Будущих рыцарей сожгла мой дом два дня назад — нечем было платить за *защиту*. Трое сыновей и две дочери сгорели заживо, а жена... она вся в ожогах. Я оставил ее у руин, она едва дышит. Сейчас она борется со смертью, а может, уже и проиграла...»
Трактирщик издевательски расхохотался: «Идиот! Кто в здравом уме переходит дорогу Будущим рыцарям? Надо было семью голодом морить, но им отдавать сполна. А ты каждый день спускал медяки здесь! Впрочем... поздравляю! Теперь у тебя прибавится денег и на выпивку, и на налоги, ха-ха!»
Пьяница поставил чашу и покачал головой: «Хе-хе... Ну и сволочь же ты. Но ты и сам знаешь: если бы не это вино, я бы давно вздернулся. Только в хмельном угаре я нахожу силы выходить на улицу и как-то выживать... В этом проклятом мире нет ни вкуса, ни цвета, если ты трезв!»
«И тебе ли этого не знать. Все в округе несут тебе последнее, лишь бы глотнуть твоего пойла, ведь ты здесь единственный хозяин. Твои родственнички из Будущих рыцарей крышуют это место и дают тебе товар. Это бизнес, я понимаю... Но ничего, после сегодняшнего дня не останется ни банды, которой нужно платить, ни места, где можно напиться».
Трактирщик перестал протирать чашки и серьезно посмотрел на пьяницу: «Ты сегодня перебрал. Проваливай».
«Ха-ха, не веришь?» Пьяница расхохотался: «Помнишь мальчишку по имени Пирс?»
«Пирс? Пирс... Пирс...» Трактирщик нахмурился, пробормотал и вдруг распахнул глаза: «Тот, что сбежал от Великой Резни на юге города год назад?»
«Да, Пирс Морган, последний выживший из благородного рода Морган. После того как красные демоны вырезали всех, кто достиг 11-го уровня и выше, банды — и особенно те, кто зовет себя Будущими рыцарями, — набросились на Морганов и обратили всё в пепел. Лишь мальчишке удалось ускользнуть благодаря помощи старейшин. С тех пор каждый пес в банде рыщет в его поисках, верно?»
«Все знаю. Наверное, сгнил в переулке. Зачем упомянул?» В глазах трактирщика мелькнуло беспокойство.
«Потому что утром я видел, как он шел к логову Будущих Рыцарей — искры гнева из глаз...» — сказал пьяница, сдерживая смех.
Трактирщик разозлился сильнее: «Ну и что? Может, жить надоело, хочет, чтоб добили».
«А зря. Его аура ясно давала понять — он вошел в Царство рыцарства!! Ха-ха-ха-ха!»
Чаша выпала из рук трактирщика: «Нет... Невозможно! Запрет на Царство рыцарства!!»
«Ты что, совсем тупой? Забыл, что они сделали с его семьей у него на глазах? Думаешь, его волнуют запреты, когда на кону месть? Не за этим ли твои кузены так отчаянно его искали? Ха-ха-ха! Сегодня придет конец и Будущим рыцарям, и твоей лавочке. Теперь понял, почему я больше не выпью? Потому что пить будет негде! ХА-ХА-ХА!» Пьяница зашелся в истерике. Трактирщик побледнел и попятился: «Дело дрянь...» Он метнулся к двери в подсобку, поспешно отпер ее и скрылся внутри. Эта банда была единственной силой, позволявшей заведению оставаться последним работающим трактиром в городе...
Они грабили, убивали, разоряли — чтоб финансировать заведение и сбывать через него еду. Не за золото-серебро, разумеется.
Такая валюта канула с правящими режимами. Теперь — чистый бартер.
Большинство посетителей шарят по городу и окрестностям, роются в трупах и дворцах дворян — за сокровищами или оружием.
Другие охотятся в лесах, полных зверей, рискуя жизнью, чтоб обменять мясо на вино и фрукты...
Те, кто способен на такое, считаются «средним классом» в этом новом мире. Те же, кто не умеет ни охотиться, ни искать, обречены подыхать с голоду прямо на мостовых...
Этот трактир был не просто источником провизии и вина, но и символом тирании Будущих рыцарей. Если банда падет, это место разорвут следующим.
«Хе-хе-хе...» Пьяница хмыкнул, поднял чашу и осушил залпом.
Раздался резкий *ХРУСТ*.
Пьяница раздавил чашу в кулаке, поднялся и, толкнув дверь, вошел вслед за трактирщиком. Секунду спустя изнутри донесся первый вопль...
«АРРГХХ!! ТЫ... ты меня убить хочешь?!»
«Ха-ха, твой трактир все равно разнесут, дай сперва свое!!»
«АААХХ, в ад тебя утащу с собой!!!»
Еще минуту спустя...
Вскоре из комнаты вышел не пьяница, а трактирщик, прижимая к груди охапку сокровищ причудливых форм, кинжалы, украшенные самоцветами, хлеб и куски мяса.
Но пару шагов — и рухнул лицом вниз. Жизнь угасла в глазах...
Зато в глазах посетителей вспыхнула жизнь!
Они занимались своим, но крики услышали. Все видели потом, но ждали смерти трактирщика.
Но как только стало ясно, что он мертв, толпа сорвалась с мест. Одни набросились на труп, вырывая добычу из остывающих рук, другие ломанулись в комнату, чтобы разграбить остатки.
Так из ниоткуда вспыхнула резня...
Лишь один человек, сидевший в тени у самой двери — с густой бородой и нечесаными волосами, — казалось, не замечал хаоса. Он безучастно взирал на резню, развернувшуюся в тесной кладовой, и молча обгладывал бедро дикого кролика.