Глава 78: Новая решимость
Солнце поднималось над Степями — засушливыми равнинами и холмами, переходящими в древний Ясеневый лес, где оно заходило на протяжении неведомо скольких тысячелетий. Теперь это была лишь пустошь смерти и разрушения.
В самой низкой точке между тремя холмами раскинулся небольшой каньон. Прошло всего несколько дней с тех пор, как пышное священное место было уничтожено, а теперь в нём угрюмо лежали скелетные, обезглавленные останки предводителя демонической армии, вновь поработившего клан Песни Войны.
Минувшая ночь была их последней. Именно тогда пал этот демон. Однако это была не победа, которую следовало бы праздновать. Азгалор — так звали этого властителя преисподней. Он не был Королём Всех Пит Лордов, не Манноротом, и как бы очевидно это ни казалось, последствия были куда менее ясными.
Перед своей смертью и последующим взрывом он хвастался тем, что падение Разрушителя, произошедшее несколькими днями ранее, было всего лишь инсценировкой. Азгалор был простой заменой. Пешкой в грандиозном плане Вечного Крестового Похода Пылающего Легиона по Великой Тьме За Гранями.
Кровавый вой, в руках хозяина, рассекающий пылающий череп надвое, не изменил ровным счётом ничего.
Орки остались прежними. Они всё так же были связаны, всё так же закованы в клятву, данную когда-то на родной планете. Свобода от неестественной жажды крови, впаянной в каждую мысль проклятием Крови, по-прежнему оставалась недостижимой.
И этот треснувший, обугленный скелет стал символом позора, бесчестия и обмана. Поспешной надеждой, разбившейся так же быстро, как и появилась. Не могло быть всё так просто.
Но это было отнюдь не фатально. Это была трагедия, сквозь которую предстояло пройти, чтобы стать сильнее. Так орки делали вновь и вновь — и будут продолжать делать это дальше. Они жили с этим более двадцати лет — и будут жить до тех пор, пока не найдут исцеление.
Тем не менее, всё не прошло бесследно. И главный участник был жив. Его сердце всё ещё билось, лёгкие наполнялись и опустошались вонью горелой плоти и смерти, пока он с мрачной решимостью взирал на разрушение, что сам и устроил.
Хотя гибель природы не имела для него особой ценности, это была кровь его народа, пролившего её в битве против самого себя из-за его слабости — слабости перед гордыней и низменными инстинктами, как у необученного детёныша ворга.
Виновата была его вечная жажда крови, терзающая даже теперь каждую его мысль. Но это служило лишь жалким и трусливым оправданием его грехов. Она была частью его самого так же, как и всё прочее, ведь он знал её слишком давно.
Его клан лежал в руинах, многие буйствовали в дикой ярости. Осколок племени Черного Копья, вверенный ему, был отдан Легиону, а их предупреждение проигнорировано. Остались лишь единицы.
Он опозорил себя, свой клан, своего Вождя и всю Орду разом — с такой яростью, с какой не позорился никто, кроме самого Предателя Орков — Гул'дана.
Он не заслуживал ничего, кроме смерти.
Но он был жив. Исцелён и возвращён с порога смерти после самоуничтожения властителя преисподней. Однако ещё большим бесчестьем стало бы, если бы он сам перерезал себе горло.
– Брат… – шаги и знакомый голос достигли его слуха. Тон был мягким и тёплым, но для орка, ответственного за бесславную и бессмысленную гибель стольких его сородичей, это прозвучало как холодный кинжал в сердце.
В этом голосе, пусть и тщательно скрытом, таилась боль. Для Громмаша он прозвучал как величайшее разочарование — заслуженное и справедливое. От этого становилось только хуже, и стыд вспыхнул в нём с новой силой.
Он не ответил сразу, едва отреагировав на зов Тралла. Но когда ответил — голос его был коротким и лишённым той воли, что нес в себе десятилетиями. Почти неузнаваемый.
– Я недостоин такого обращения, Вождь.
– Боюсь, это не тебе решать, старший брат, – спокойно отозвался младший орк, присаживаясь рядом и глядя вниз на изуродованный каньон, где покоилась недобитая туша Азгалора. На его лице отразилось сложное выражение, прежде чем оно стало твёрдым.
– Мальчишка… – прохрипел он, поворачиваясь к младшему орку с слабой улыбкой, угасшей сразу после того, как с губ сорвались слова, сдерживаемые со дня убийства властителя преисподней: – Моим оправданиям грош цена, и они никогда не искупят мои грехи перед народом. Но… прости… Прости меня… Прости… Смерть должна была стать моей судьбой, моим последним гласом чести. Моим первым и последним правом обрести её. Но всё упущено. Что мне делать? Жить в бесчестии?
Эти слова были не пустыми — несмотря на отсутствие прежней силы в голосе, они были исполнены предельной искренности. Гром знал, что не имеет права на жизнь. Бессмысленная смерть от рук кукловода была бы куда уместнее для того, кто пал так низко.
Честь оставила его в тот день, когда он вновь поддался искушению, и имя Громмаша Адского Крика должно было бы навеки остаться в памяти как предостережение. Пример величайших ошибок и самых ужасных падений, чтобы никто из орков не повторил их снова.
Если он вообще когда-либо был честным — с того самого момента, как принял предложение Гул'дана, прекрасно зная цену. Или даже раньше, когда, живя ложью, он участвовал в опустошении родного Дренора, разрушая всё, чем были орки, предавая стихии и предков, превращая свой народ в машину войны.
Но он видел — большинство молодых и даже немолодых орков, что жили в то время, не могли принять случившееся как реальность. Хуже — они рационализировали его поступки, зная лишь крупицы правды. Кровь демонов, говорили они, была необходима — иначе он бы погиб и прочее в том же духе.
Для них он оставался воплощением орочьего воина, могучим полководцем, за которым идут и ради которого умирают, маяком величия, к которому стремятся. Это была иллюзия, которую сам Адский Крик выстроил и в которую поверил, скрывая правду. До сих пор.
Это было отрезвляюще.
Но теперь уже поздно. Полуправда, нерассказанная история и искажённые воспоминания — вот что стало истиной. А истина — ложью. И уже невозможно было их отличить. Настоящая трагедия.
Мечта Тралла была и всё ещё оставалась под угрозой сгореть в демоническом пламени из-за его поступков — того, кому он поклялся следовать и подчиняться, ради кого был готов умереть, кого советовал в мирное и военное время. Брата — во всём, кроме крови. Трудно было найти слова, чтобы передать глубину стыда, что чувствовал Вождь Песни Войны.
– Если ты действительно так считаешь, тогда действуй, Громмаш Адский Крик. Проклятие началось с тебя — тебе и завершать его. Я не прошу ради тебя самого, как брат. Я приказываю тебе как Вождь — ради Орды, ради народа, которому ты причинил вред. Живи. Сражайся. Умри. Превзойди ошибки своего пути. Я сам несу часть вины за недавнюю трагедию. Если бы я совладал со своей яростью, если бы я лучше узнал эти земли — этого бы не произошло, – сказал Тралл, протягивая руку Грому.
С новой решимостью тот встал, приняв протянутую ладонь с крепким хватом. Свет вновь вспыхнул в его старых, но ясных глазах. Шаман понял — его друг изменился, и сжал его руку столь же крепко.
Громмаш хмыкнул:
– Глупый мальчишка… Хм. Кровавый вой жаждет крови демонов.