Глава 1: Боль (Пролог)
Боль.
Одна лишь боль.
Боль, превосходящая всё, что я когда-либо мог себе представить или пережить, пронзала моё тело, исходя из множества точек в груди. Или из того, что от неё осталось после того, как потерявший управление мотоцикл врезался в меня.
Мой стремительно тускнеющий взгляд и исчезающие чувства лишь яснее показывали, насколько ужасным было моё состояние — насколько изуродовано моё тело.
«Я... Я умираю...» – осознаю я очевидное, повторяя это про себя.
Не отрываясь смотрю сквозь треснувшее стекло очков на жуткое зрелище: части моего ребра торчат сквозь футболку, некогда фиолетовую, но теперь окрашенную в тёмно-багровый цвет от крови.
Я не хочу в это верить, но каждое всё более слабое дыхание приносит бело-горячую боль и подтверждает, что одно из моих лёгких безнадёжно повреждено, как и большая часть того, что осталось внутри грудной клетки.
Жгучий холод и палящая жара просачиваются в мою суть, я пытаюсь подвигать глазами. И мне это удаётся. Я перевожу взгляд с тела на руку, всё ещё сжимающую телефон; экран цел благодаря чехлу.
«Это неважно», – думаю я, возвращаясь к окружающей обстановке.
Размытые фигуры разных размеров, форм и цветов либо стоят, либо кричат, но я почти их не слышу из-за музыки в наушниках. Они каким-то чудом всё ещё на мне. Мой ускользающий слух лишь усиливает ощущение беспомощности.
Они в панике, снимают на телефоны — всё это бесполезно, думаю я, – хотя и не виню их. Даже если бы они попытались что-то сделать, это ничего бы не изменило — ни для меня, ни для той идиотки на байке, которая обрекла нас обоих.
Её голова, а точнее то, что от неё осталось, разбросана по асфальту, как разбившееся яйцо, только вместо скорлупы, белка и желтка — месиво из мозгов, осколков черепа, содранной кожи, волос и крови. Она вылетела с мотоцикла, выполняя какой-то трюк, насколько я успел заметить.
Мусор на тротуаре.
– По... заслуж... уегх! – я захлёбываюсь кровью, но всё же продолжаю, хрипя с ледяной злобой, голос мой — лишь мучительный, влажный шёпот: – Ты... права...
Я злюсь, я в ужасе, я в отчаянии, мне больно. Это несправедливо. Но нет смысла размышлять об этом или пытаться понять, почему. Просто несчастная цепочка обстоятельств. Если бы я вышел на улицу на пять секунд позже. Если бы я поднял голову и увернулся. Или если бы та женщина была нормальной, разумной — возможно, ничего бы не случилось. Но все эти «если» и «возможно» уже ничего не значили.
В конце концов всё онемело, а затем исчезло, когда смерть пришла и забрала меня.
Или я так думал сначала. Я не умер. Не по-настоящему. Не навсегда.
Сначала всё было смутно: короткие вспышки сознания сменялись непреодолимой сонливостью. Потом что-то изменилось. Относительно недавно мой мозг развился настолько, что я стал ясно и внятно мыслить.
Да, мозг...
И тогда я осознал нечто, перевернувшее мою картину мира…