Глава 43. Бремя Имён
Когда Хаджиме и Цунаде покинули таверну, улицы квартала Танзаку уже опустели.
Бумажные фонари качались на ночном ветру, заливая каменные дорожки мягким оранжевым светом. В воздухе смешались запахи дыма, пролитого саке и далёкого, ещё не начавшегося дождя. Город затих, но не уснул. Тишина была напряжённой: падение Конохи, слухи о гибели Третьего Хокаге и зловещее присутствие Орочимару — всё это невидимым грузом давило на плечи.
Но ни на кого так сильно, как на Цунаде.
Она медленно брела рядом с Хаджиме, глубоко засунув руки в карманы куртки. Светлые волосы, растрепавшись, падали на лицо. Её походка была тяжёлой, вязкой, но дело было не в саке — её тянуло к земле бремя куда более давнее.
Она не проронила ни слова.
Хаджиме тоже молчал.
Он шёл рядом, и его высокая фигура отбрасывала в свете фонарей длинную тень. Алебарда за спиной поблёскивала холодным синим, время от времени издавая тихий гул — будто отзываясь на тяжесть их молчания.
Они миновали опустевшую рыночную площадь, где все лавки были закрыты, а навесы туго свёрнуты. Лишь когда они вышли к краю площади, Хаджиме наконец нарушил тишину.
— Ты в порядке?
Цунаде ответила не сразу. Её взгляд скользил по камням мостовой, ни на чём не задерживаясь. Она тихо и протяжно вздохнула.
— Нет. Не совсем.
Голос звучал ровно. Алкоголь притупил острие боли, но не вырвал её корень — лишь загнал глубже.
— Я так и думал, — сказал Хаджиме.
Снова молчание, нарушаемое лишь их шагами по брусчатке.
— Ты ведь знаешь, что это ловушка? — произнёс он спустя мгновение. — Орочимару ничего не даёт просто так. Даже обещаний.
Цунаде слегка вздрогнула, словно его имя обожгло её.
— Знаю.
— Тогда почему ты вообще об этом думаешь?
Она остановилась. Хаджиме повернулся к ней. Выражение её лица было непроницаемым, но в глазах он прочёл всё: отчаянную борьбу, запретную надежду, застарелую вину.
Она скрестила руки на груди.
— Потому что… а что, если это правда? Что, если сработает? Дан… Наваки… — её голос дрогнул. — Я так долго по ним скучала.
Он не торопился с ответом, а просто смотрел на неё. По-настоящему смотрел. Цунаде, гордая, громкая, бесстрашная женщина, которую он знал, сейчас казалась почти маленькой. Не слабой, но измотанной. Словно непосильное бремя воспоминаний, которое она несла годами, наконец согнуло её.
— Я не знаю, каково это — терять близких так, как ты, — тихо сказал Хаджиме. — Но я тоже терял. И знаю, как отчаянно хочется повернуть время вспять.
Она молчала. Он сделал шаг ближе.
— Но нельзя вернуть то, что ушло. Не по-настоящему. И ты знаешь Орочимару. Знаешь, во что он превращает людей. Саму жизнь. Что бы он ни предложил… это будут не они. Не те, кого ты помнишь и любишь.
Глаза Цунаде блеснули от слёз, но она не позволила им упасть.
— Он сказал, что сможет их вернуть, — прошептала она.
Хаджиме кивнул.
— Но какой ценой? Идеального воскрешения не бывает, ты же знаешь.
Она отвернулась, её плечи напряглись.
— Ты считаешь меня слабой за то, что я вообще это рассматриваю?
— Нет, — твёрдо ответил он. — Я считаю тебя человеком.
Она обернулась, удивлённая мягкостью в его голосе.
Хаджиме на мгновение отвёл взгляд к звёздам над крышами.
— Ты их любила. Они были для тебя всем. Такая любовь не исчезает. Она остаётся. Иногда она жжёт, как клеймо. Но это не слабость.
Цунаде молчала с мгновение, а затем подошла к скамье у дороги и тяжело, словно разом обессилев, опустилась на неё.
— Иногда ты мне его напоминаешь.
Хаджиме моргнул.
— Кого?
— Дана, — ответила она. — Он тоже был немногословным. Надёжным. Ему не нужно было много говорить, чтобы достучаться до сердца.
Хаджиме ничего не ответил. Просто сел рядом. Они молча смотрели на тихую улицу.
Рука Цунаде сама потянулась в карман и извлекла небольшую фляжку. Она смерила её долгим взглядом, а затем, с едва заметным усилием, закрутила крышку и убрала обратно.
— Не думала, что будет так больно, — пробормотала она. — Снова услышать их имена.
— Такая боль никогда не проходит, — мягко произнёс Хаджиме. — Но с ней можно жить. И ты уже живёшь с ней дольше, чем смогли бы многие.
— Ты слишком зрел для своего возраста.
Он едва заметно улыбнулся.
— Мне уже говорили.
Впервые за вечер она усмехнулась. Коротко, но искренне. А затем встала.
На этот раз её плечи были расправлены, спина — прямой. Тяжёлое бремя никуда не делось, но нести его стало легче.
— Я не стану его лечить, — сказала она твёрдо. — Не дам ему того, чего он хочет.
Хаджиме поднялся следом.
— Хорошо.
Они снова пошли вперёд. Теперь молчание между ними было иным — не гнетущим, а спокойным, почти умиротворяющим. В конце улицы показались тёплые огни клиники.
Цунаде остановилась у ворот и обернулась.
— Спасибо, — тихо сказала она.
— Тебе не за что меня благодарить.
— Есть за что, — настояла она. — Ты не говорил громких слов. Не пытался утешить тем, что я хотела услышать. Ты просто был рядом. И это… было важно.
Он долго смотрел на неё, прежде чем ответить.
— Я буду рядом. Столько, сколько потребуется.
Она снова улыбнулась — устало, но честно. И вместе они вошли внутрь.