Глава 217. Ты бессмертный, что ли, раз так смело играешь (Часть 1)
Глава 217. Ты бессмертный, что ли, раз так смело играешь?
В отличие от Адати Амами, Нариты Такаюки и прочих прожженных профессионалов индустрии, которые с маниакальным упорством готовы были препарировать каждую сцену, жадно анализируя фильм буквально по кадрам и сравнивая малейшие нюансы актерской игры, Ниситани Хидэки пришел сюда с совершенно иной целью.
Он, приведший свою девушку на вечерний сеанс в просторный кинотеатр Синдзюку, смотрел на происходящее исключительно глазами простого, искреннего зрителя.
— Хидэки, послушай, весь интернет и социальные сети так и гудят о том, что эта экранизация обречена на провал, — девушка недоуменно изогнула бровь, глядя на мерцающий в полутьме профиль своего парня. — Да и ты сам недавно вздыхал, что это может оказаться полным разочарованием. Так зачем мы тогда вообще притащились сюда и тратим время?
— Потому что я люблю эту историю, — последовал предельно простой, лишенный всякого пафоса ответ.
Да. Всё было именно так.
Просто потому, что он любил её.
В отличие от избитых, слащавых фраз в духе «то, что ты любишь — и есть твоя жизнь», которые звучат красиво, но на поверку оказываются абсолютно пустыми, привязанность Ниситани Хидэки к «Сказанию о Мастере Меча» была осязаемой, плотной и невероятно глубокой.
И причина тому крылась в самом детстве.
Эта история шла с ним рука об руку с того самого момента, как он вообще начал осознавать себя в этом мире. Будь то коллекционные Blu-ray издания за шесть тысяч иен, затертые до дыр томики манги или эксклюзивные артбуки с концепт-артами — на его полках бережно хранилось всё, что было связано с этой вселенной.
Двадцать один год непрерывной публикации «Сказания о Мастере Меча».
Двадцать один год его беззаветной, пылкой преданности.
Для него эта франшиза давным-давно перестала быть просто развлекательным чтивом с картинками. Он любил не только нарисованных персонажей, он бережно хранил в сердце те золотые воспоминания о детстве, которые неразрывно сплелись с запахом типографской краски и шелестом страниц.
Мужчины до самой седины остаются мальчишками — и в этом утверждении нет ни капли лжи.
По крайней мере, для Ниситани Хидэки, который только в этом году скинул с себя мантию студента и с головой окунулся в безжалостную рутину взрослой, корпоративной жизни, всё обстояло именно так.
Вечные, выматывающие душу придирки начальства, требующего невозможного. Нескончаемые бытовые проблемы и пугающие счета за аренду квартиры, съедающие львиную долю заработка. Тяжелый, давящий груз ожиданий со стороны стареющих родителей.
Всё это заставило его затянуть пояс потуже и вести серую, унылую жизнь офисного планктона, давно забывшего о своих истинных желаниях.
Но человеческая психика — не стальной котел, она не может вечно вариться под давлением невысказанных эмоций без единого клапана.
И для Ниситани Хидэки этот клапан был предельно прост и доступен. Ему достаточно было стряхнуть пыль со старого диска со «Сказанием о Мастере Меча», вставить его в проигрыватель и окунуться в прошлое. Оживить те размытые, но такие теплые воспоминания, где они с дворовыми пацанами носились с палками, крича: «Чур, я Аоки Кэнъити!», «А я тогда Китаока Итиро!». В те времена, когда небо казалось выше, а слово «проблема» означало лишь разбитую коленку.
Вздохнув о том, что детство безвозвратно ушло, а он теперь солидный член общества, Хидэки сбрасывал напряжение и находил в себе силы тянуть лямку дальше.
Поэтому, каким бы откровенным мусором или шедевром ни оказалась на поверку «Арка Омоложения», он просто не мог не прийти.
Не ради критики. Не ради поиска ляпов. Он пришел сюда, чтобы вновь разжечь в своей груди тот юношеский, обжигающий огонь, жажду справедливости и восхищение перед теми, кто не гнет спину перед сильными мира сего. Он отчаянно хотел реанимировать свое сердце, которое начало медленно покрываться пеплом в жерновах суетливого взрослого мира.
И вот теперь…
Он сидел, словно окаменев, выпрямив спину как натянутую струну, и боялся даже моргнуть.
Лицо, которое еще час назад казалось серой маской усталости, теперь пылало неподдельным, почти лихорадочным восторгом.
Причина этого чуда была только одна — «Сказание о Мастере Меча: Арка Омоложения» превосходила все мыслимые и немыслимые ожидания!
«Да что, черт возьми, не так с этим кояку?!» — билась в голове паническая, восхищенная мысль. Он до побеления костяшек сжал кулаки, впиваясь ногтями в ладони.
На огромном белоснежном экране кружились хлопья снега, медленно, неотвратимо укрывая промерзшую землю саваном.
Оусэ Киёёси, истекающий кровью, лежал, угасая в дрожащих руках Аоки Кэнъити.
И полный первобытной боли, срывающийся крик Юкисиро Каору разрывал звенящую тишину зала.
— Киёёси погиб из-за тебя! Из-за твоей проклятой беспечности! — ее голос дрожал от рыданий. — Ни единой слезинки! Ты даже не соизволил пролить по нему хоть одну слезу!
Аоки Кэнъити, воплощенный на экране юным дарованием по имени Китадзуми Минору, стоически принимал эти ядовитые упреки, храня гробовое молчание.
Его немота. Еле заметная, предательская дрожь в уголках губ.
И этот взгляд…
Тяжелая, густая капля крови медленно сползла с его рассеченного лба, прочертив багровую дорожку по щеке, прямо под глазом.
Она выглядела как кровавая слеза. Словно плакали не глаза, а само его разорванное в клочья сердце…
Смерть Оусэ Киёёси, отдавшего жизнь за Аоки Кэнъити, всегда была кровоточащей раной для преданных фанатов «Сказания». Даже став черствым взрослым, Ниситани Хидэки не мог сдержать комка в горле, вспоминая эту сцену. До начала сеанса его снедали тяжкие сомнения: сможет ли какой-то там мальчишка-кояку, пусть и талантливый, передать всю ту разрывающую душу глубину момента? Ведь в оригинальной манге в этой сцене не было ни единого слова — только гениальная рисовка, кричащая о невыносимом горе через линии и тени.
Но теперь, глядя на экран, Хидэки осознал свою глупость.
Это было уже не просто «воплощение» или «перенос».
Это была ожившая, пульсирующая боль, вырванная со страниц манги и брошенная в лицо зрителям. Мальчик на экране больше не был Китадзуми Минору. Он БЫЛ Аоки Кэнъити во плоти!
Особенно его глаза.
Хидэки всегда скептически хмыкал, когда критики распинались об «игре одними глазами». Ему казалось, что это претенциозная чушь, что эмоции передаются мимикой, контекстом, музыкой, а зрители просто сами додумывают остальное. В реальной жизни никто не играет зрачками — это физически невозможно.
Но в ту самую секунду, когда Аоки Кэнъити, баюкая остывающее тело друга, медленно поднял голову… Хидэки понял, как жестоко он ошибался.
Едва уловимое трепетание ресниц. Плотно сжатые, побелевшие губы, которые силились сдержать рвущийся наружу вой.
Его веки тяжело опустились, словно придавив неподъемным грузом вины, затем дрогнули и вновь открылись, но свет в его зрачках потускнел, замерцав разбитым стеклом.
Он не произнес ни звука. Но в этой звенящей тишине прозвучали тысячи несказанных слов и проклятий.
«Что это за ребенок?! Откуда он, черт возьми, взялся?!»
Руки Хидэки покрылись мурашками размером с рисовое зерно.
Он оплакивал смерть экранного Киёёси, но вместе с тем его кровь бурлила от какого-то дикого, опьяняющего восторга. В памяти вспыхнуло то далекое, душное лето, когда он, еще совсем сопливый мальчишка, впервые перевернул страницу и увидел гибель любимого героя.
Это было то самое забытое, кристально чистое чувство наслаждения произведением, не отравленное мыслями о зарплате, дедлайнах и социальной ответственности.
С этого момента окружающий мир для Хидэки перестал существовать.
Исчезли мысли о возрасте актера, о дотошном следовании канону, о возможных разочарованиях в сюжете.
Осталось лишь чистое, первобытное удовольствие от погружения в сказку.
Он, затаив дыхание, следовал за Аоки Кэнъити, идущим по кровавому следу заклятого врага, Китаоки Итиро.
Смотрел, как юный мечник, не дрогнув ни единым мускулом, встает перед убийцей. Как изящным, смертоносным перекатом кисти он высвобождает из ножен хищно блеснувшую сталь.
— Я пришел за твоей жизнью, — с ледяным спокойствием срываются с его губ культовые слова. — Подходи.